Я намеренно в своем дневнике не злоупотребляю историями о том, какие страсти разворачиваются вокруг наследств. Уж поверьте, они имеют место. Просто мало приятного в повествовании о том, как представители рода человеческого сцепляются друг с другом над свежими могилами усопших родственников. И ведь ужас этих историй – в какой-то мгновенной трансформации. Только что были люди как люди, даже вполне дружная семья, и вдруг – на тебе! Буквально в рукопашную готовы пойти. Но это одна грань наследственных историй. Другая – прямо противоположная, это истории о том, как сами пожилые родственники из своих наследников веревки вьют, ну или хотя бы пытаются. Ситуация тоже, доложу я вам, нисколько не симпатичнее. И между этими двумя гранями сотни, а может, и тысячи вариаций. Главное же, что расклад этот, видимо, никогда не изменится, родственники так и будут изводить друг друга наследственными делами. Не просто так я цитату из поэта позапрошлого века взял. Так было, так есть и так будет. Однако же,