– Дай, сколько не жалко! – прохрипел из сумрака безобразный бродяга, обращаясь к сидящему на скамейке комику Канючкину. – Пошёл к чёрту! – машинально ответил юморист во тьму на русском языке и тут же спохватился: – Ты русский, ты меня знаешь? – Знаю, знаю, – подтвердил попрошайка. – Я тут всех вас артистов знаю, кто из России удрал! – и передразнил: – «Не можем жить в воюющей стране! Мы за мир! Вна Украине нацистов нет!». Канючкин внимательнее присмотрелся к бездомному. Тот показался ему уродливым и грязным. На давно немытом сальном лице клочьями торчала жидкая борода, а суетливые глазки были пьяными. Бродяга подошёл к скамейке и осторожно подсел на краешек со стороны, находящейся в тени, подальше от уличного фонаря. Помолчали. Канючкин, много месяцев пробавляющийся за границей без работы и без дела, успевший поглазеть на всякие достопримечательности и до тошноты наобщавшийся со всеми беглыми артистами из России, показался бродяге подходящим субъектом для избавления от скуки. – Бедст