— Почему Луна убывает?
Бариста с синими волосами достала из витрины маффин. Мы попали на тихий островок в океане спешки, когда все посетители убежали по делам со стаканами кофе в руках — а новые ещё не пришли. Поэтому она могла позволить себе несколько минут болтовни.
— Бабушка рассказывала мне легенду. Живёт на свете ведьма, которая каждую ночь взлетает к Луне и отрезает от неё ножом по кусочку. А потом возвращается к себе домой и готовит пироги, да пышки с лунной начинкой. И так, пока не съест всю.
— А что потом? Луна как-то отрастает назад?
— Ой, не придирайся! Это просто красивая легенда, — она протянула мне маффин. — И капучино, да?
Я кивнул. Вернувшись за любимый столик, кинул взгляд в окно. Солнце встало несколько часов назад, но Луна осталась на небе. Жемчужно-белый месяц будто следил за нами.
Он был похож на букву -с-. Старая Луна.
Значит, ведьма уже почти две недели летала на небо, чтобы отрезать кусочек... Сколько же пирогов можно было приготовить!
Маффин оказался удивительно вкусным: я пожалел, что не брал их раньше. Бариста, когда я подошёл поболтать в очередную спокойную минуту, пожала плечами.
— Они не всегда бывают.
— Это что-то сезонное? Типа — весенние кексики?
— Нет. Их просто привозят всего пару недель за месяц. Видимо, поставщики не каждый день их готовят.
Кивнув, я облизнул губы. На них остался вкус крема: сладкого, но не приторного. На что это было похоже? Корица? Гвоздика?
— А с чем они?
— Я не знаю, — бариста пожала плечами. — Говорят, какой-то старинный семейный рецепт. Ещё кофе?
Спасибо, что прочитали! Подпишитесь на канал и поставьте лайк, чтобы видеть в ленте больше моих историй.