Месть... Как много в этом слове.
Почти каждый вечер пятницы, после последнего трудового дня, я не направляюсь домой. Я сажусь в свой автомобиль и еду. Не важно куда. Иногда это бывает центр города, иногда его окраины, но чаще всего я еду в какой-нибудь далёкий поселок или городок. Сперва я держу путь туда, где можно купить старый и, скорее всего ворованный, мобильник. Покупаю, даже не проверяя. Кладу трубку в бардачок и из мобильников, валяющихся там, беру телефон, который купил в прошлый раз в другом городе или посёлке. В месте, где меня уже не помнят.
Катаюсь по городу или посёлку и нахожу самый большой магазин. Останавливаю свою машину среди десятков других автомобилей. Надо торопиться, пока не стало меньше людей, торопящихся закупиться продуктами после работы. Как показал опыт - в такой толпе на меня никто не обратит внимания. Как всегда, я покапаю палку дешевой колбасы, пару огурцов, сухарики и мясную нарезку. И важно не забыть набор одноразовой посуды - стаканчики, ложки и тарелки. С таким нехитрым набором я иду к машине, открываю багажник и беру оттуда бутылку водки, которая отправляется в пакет с только что купленными продуктами. Приготовления завершены, осталось только ждать.
Я жду в машине, курю и слушаю классическую музыку, обычно это "Времена года" Вивальди.
Как только солнечный свет робко уступает место тьме, я хватаю приготовленный пакет и иду куда глаза глядят. Стараюсь идти самыми темными, не освещёнными дворами. Я ищу их. Точнее хочу, что бы они меня нашли. Хулиганы, гопники, пацаны, басота... Они по разному себя называют. Они встречают меня в разное время, когда спустя десять минут, а иногда и почти до восхода солнца приходиться бродить. Но это не имеет значения, так или иначе, но они меня находят.
Иногда их двое, иногда пятеро. И все идёт как под копирку. Сперва это стандартные просьбы закурить. Они не глупые люди в плане человеческой психологии и эта их просьба - первая проверка того, кто перед ними. Ну а дальше, слово за слово... Я старательно делаю максимально жалкий и униженный вид, мямлю и чуть ли не плачу... Не в первый раз. Они забирают мобильный, который я вытащил из бардачка, немного лупят меня и сваливают в темноту, неся в руках пакет с моими продуктами и унося ворованный мобильник без симки. Я смотрю им вслед и иду искать свой автомобиль.
Водка, которая лежит в пакете, как настоящая, не отличить от оригинала, тем более ночью. Только одно её отличает от настоящей - спирт там не этиловый, а метиловый. Вкус, цвет и аромат, как у обычной некачественной водки. Я еду домой в своей машине по пустой дороге, слушаю музыку и с наслаждением размышляю о том, что прямо в этот момент из дешевого пластикового стакана пьет свои последние глотки человек, не достойный жить.
На следующее утро мне так приятно на душе...
- Предыдущая история