Эх, давненько я не убирал навоза за скотиной. Лет, наверное, тридцать. Прямо скажем, действо это дуже нелицеприятно в разных смыслах, пусть, хотя бы, и полезное оно в смысле зоогигиены. Бери-кидай-скреби-таскай… Жуть. Но своеобразный катарсис, да. Вот нравится мне это слово — просто сил нет…
Я к чему вообще про это начал? Тут такое дело… Фантазия ведь — и вот я нафантазировал, значит.
Рассуждение было в том, что тот самый навоз — это будни, а почва, на которой он расположен — мы сами. И, значит, вот: вроде как и очищать надо, и ведь удобрение же! Дилемма, ага?
Ага. Но кому это интересно? Вообще, мне начинает казаться, что я слишком глубоко копаю, несмотря на те самые тридцать лет. Не там и не в том, но… навык, как оказалось, не исчезает: «Помнят руки, помнят, родимые», угу.
Удивительно, но факт — как-то уже, и правда, слишком глубоко. И, как бы, стоит, наверное, брать уже мотыгу вместо лопаты. Или и вовсе палку-копалку. Или же ничего не брать совсем и не проявлять своего рвения. Но, отчего-то, возникает, вдруг, упорство там где не надо, и, вдруг, шанцевый инструмент оказывается найден не допотопный, а очень даже вполне себе…
Но опять наступают будни и опять всё наваливается. Похоже, процессу этому нет конца и он, как и прежде, рутинен. Но надо, надо (хотя бы маленько) очищаться от налёта будней, чего бы это ни стоило. Потому что, если не очищаться, мы и сами станем этими самыми, простихосподя, буднями. Сольёмся с компостом. То есть, станем чем-то полезным, конечно, на на нашей недвижимой массе вырастут простецкие, а местами даже и залихватские, сорняки и совсем никакой культуры.
Вот и весь сказ. Извините за полный и незатейливый штык.