Три ложки сахара ты сыпанула в чай.
Вода горячая всю сладость забралА.
А я уставший о не сделанном ворчал
К чему имею (пусть сомнительный) талант.
Напротив села, молча кофе пригубив.
Тебе милее пыль бразильского зерна.
А я твердил о высоте со дна глубин.
О том, что Муза неизменно неверна.
Беседа странной показаться бы могла
Со стороны. Но вечер каждый наш хорош.
Ты в кресле старом с кофе во главе угла
Горе-поэта ценишь за его бубнёж.
