Перелетай из снов чужих в мои…
Осенняя пора вот-вот нагрянет,
оденет листья в охру и багрянец –
едва ль себя успею отмолить
у Бога, у природы, у Луны,
у всех святых за помыслы о чуде,
за то, что говорю тебе прилюдно:
"Перелетай из снов чужих в мои…"
*****
Поговорить бы, просто, ни о чём.
Об этом так давно не говорили,
Что и зима смиряется с дождём,
Гуляющим за окнами квартиры.
Тебе, как многим, хочется любви.
Банально, до оскомины, до крика.
Губами онемелыми ловить
Её частички с мёрзлою брусникой.
Почувствовать кислинку языком,
Сглотнуть слезой (Москва слезам не верит).
Но вечер проведёшь опять молчком,
Пуская дым колечками на ветер.
Не потому, что не с кем говорить.
А потому, что это бесполезно.
И пусть не врут, что врут календари, –
Оторван лист надежды…
он последний.
Светлана Илларионова https://stihi.ru/avtor/433500&book=11#11
