- Мам, ты снова плачешь?
Мать подняла уставшие глаза. Она сидела на диване, накинув на плечи шаль, которая осталась от бабушки. В полумраке её и без того тонкие руки, казались совсем хрупкими. Тяжело вздохнув, поправила волосы, притянула меня ближе к себе..
- Ты почему не спишь? - прижалась к моему лбу губами.
- Я же знаю, что ты тут будешь сидеть.. Мам, хватит уже не спать ночами и плакать! - заглянула в её глаза, бездонное море печали и боли.
- Сирота я теперь, Алиса! Сирота.. - она закусила губы.
- Мам, ну какая ты сирота! У тебя папа есть, и я есть! Разве это сирота? - эти слова я твердила ей каждый день, обычно ответом была тишина.
- Когда-нибудь ты обязательно поймёшь, дочь.. Знаешь как говорила бабушка? Пока живы родители, дети словно под прикрытием, словно окутаны невидимой защитой.. А когда уходят родители, всё.. Бабушка последняя из наших хранителей была.. Теперь я и папа следующие.. Сироты мы, Алиса, теперь.. Сироты..
Я обняла маму, уткнулась носом в её плечо. Аромат лаванды и мускуса.. Глупости, какие же она говорит глупости.. согревшись в маминых руках, сон незаметно украл меня..
* * * *
Женщина лет 40а зашла в подъезд, медленно, словно боясь лишнего шума, поднялась на третий этаж. Остановилась возле входной двери, достала ключ из кармана. Холодный металл обжёг пальцы, в груди всё будто сжалось, воздуха стало мало. Дрожащей рукой открыла дверь, прислонилась к ней лбом, постояла полминуты и зашла в квартиру. Привычно прокрутила внутренний замок на два оборота. Сняла обувь, подняла глаза..
Трельяж.. воспоминания.. вот она совсем девочка, лет 5, быть может 6, кружится перед зеркалом в новогоднем платье снежинки.. на полу сидит мама, совсем молодая, хлопает в ладоши и напевает:
В лесу родилась ёлочка,
В лесу она росла.
Зимой и летом стройная,
Зелёная была.
Из комнаты льётся приглушённый свет гирлянд, мягкий запах мандарин.. блеск счастливых глаз..
- Мама, мама, я не снежинка, я хрюшка! - девочка прижимается носом к зеркалу, смеётся.
- Алиса! - качает та в ответ головой.
Вот и фотография, сделанная на утреннике в садике, подокнута любящей рукой в рамку зеркала, в окружении других фотографий.. на которых прячется целая жизнь.. Дрожит рука женщины, касается прошлого..
Поздняя осень. За окном тарабанит дождь. Алиса поворачивается в сторону кухни - любимое место мамы в квартире - шаг, ещё один. Взгляд падает на неровные полосы, сделанные зелёным карандашом, на косяке двери в ванную комнату..
- Алиса! Просыпайся! - будит отец девочку - с днём рождения!
- Я выросла, да папа! - хлопает глазами.
- Конечно! На целый год!
- Бежим меня мерить!
На перегонки они бегут с отцом из комнаты, толкаясь и мешая друг другу. Он ловит её у самой цели, подхватывает и крутит по комнате.. мама наблюдает за ними, улыбается одними глазами, столько в них тепла и любви..
Возле раковины, перевёрнутая чайная кружка, кружка, в которой никогда не заканчивается чай.. Женщина берёт её в руки, с надеждой заглядывает внутрь - пусто.. Садится на табурет, тот отзывается протяжным скрипом..
- Мам, выкинуть пора! - ворчит Алиса на постаревшую мать - давай купим новые, ремонт не мешало бы сделать!
- Что ты, дочка! Это же папа делал, ты тогда совсем маленькая была! - тонкие руки матери гладят старое дерево, еле касаются..
Сколько чая выпито из этой кружки? С ней в руках она плакала над первой безответной любовью, готовилась к экзаменам, к выпускному, к свадьбе.. а потом беременная пила из неё вишнёвый компот - литрами.. Улыбка касается лица женщины.. мама, аккуратно, в ходе беседы, всё подливала и подливала чай, какао, компот - кружка никогда не была пустой.. а теперь вот.. вновь заглядывает в кружку в надежде..
Можно было бы по щелчку пальцев избавиться от боли.. Говорят время лечит, но это не правда. Время слегка притупляет, затягивает раны туманом, учит жить с дырой в душе..
Алиса открыла мамин шкаф: в нос ударил запах лаванды, мускус.. Вот ярко-синие платье - под цвет маминых глаз.. А этот брючный костюм она носила на работу.. А в этом нежно-розовом сарафане встречала первого внука из роддома.. А это вещи, которые она носила последнее время: уютные махровые халаты, хбшные широкие ночнушки, шерстяные безразмерные свитера.. Вот и пальто: цвета кофе.. А где же шарф от него - кремовый?
Подняв глаза, в самом дальнем углу полки, женщина увидела что-то серое и до боли знакомое.. Принесла табурет, встала, протянула руку, что-то нежное и воздушное прикоснулось к ней - бабулина шаль.. Мама, мама, сколько же лет ты её хранила? Глаза наполнились слезами. Прижала к груди находку, присела на диван, поджав под себя ноги... закусив губу..
- Вот и я теперь сирота.. - шепчут беззвучно губы - как же я тебя понимаю, мама..
* * * *
Я шла вдоль бесконечных оград. Поздняя осень.. Мелкая морось щекочет лицо. Туманом лёгким затянуты, сбросившие листву, деревья. Тяжелые тучи над самой головой. Мир точно чёрно-белая фотография, и только искусственные яркие цветы возвращают чувство реальности. Резиновые сапоги сбивают мокрые капли с потемневший травы. На влажную землю ложится букет хризантем.. Ветер продувает насквозь.
Прикоснусь рукой к памятнику, присяду на пару минут. Уходя, обернусь на полпути..
- До весны, мамочка.. До весны..
* * * *
Чужую боль нам не дано понять и на себя примерить.. Берегите близких! Цените их чувства! Дорожите друг другом! Всем добра!
