На работе все считали Кирилла тихим. Ну знаете, из тех, кто первым приходит, последним уходит и всегда приносит свой контейнер с гречкой. Он не спорил на планёрках, не выкладывал фотки в чат, не комментировал чужие выходные в Турции. Он просто работал. Но всё это — только на поверхности. Потому что в его голове… жила она. Ольга. Девушка из отдела маркетинга. Пышная, яркая, с такой походкой, как будто идёт не по коридору, а по подиуму. На совещаниях она садилась напротив него, и Кирилл даже не пытался делать вид, что ему интересен отчёт по воронке продаж. Он смотрел на её шею, на запястья, на то, как она играется ручкой, закусывает губу, поправляет волосы. Он любил её. Ну как — по-своему, молча. Он знал, во сколько она приходит, в какой кружке пьёт кофе, что иногда хромает на левую ногу после каблуков. Но подойти и сказать? Нет, увольте. Он лучше напишет 30-страничный отчёт, чем выдавит из себя «Привет, ты мне нравишься». А она? Ольга вела себя… как будто и правда ничего не замечала. То