Ненависть
— Ты играешь с огнём, — сказал Егор, прижимая меня к стене.
— А ты ревнуешь? — Я провела пальцем по его губам.
Он не ответил. Просто ушёл. Но я знала — это не конец.
Его молчание было обжигающим, будто раскалённый металл. Я осталась стоять у стены, чувствуя, как учащённый пульс отдаётся в висках. Он думал, что может просто уйти? Ошибался.
Дверь за ним захлопнулась с грохотом, но в воздухе всё ещё витал его запах — древесины, дыма и чего-то неуловимо опасного. Я сжала кулаки, ощущая, как ненависть пульсирует в крови. Ненависть к нему. К себе. К этой игре, в которую мы играли, зная, что она нас уничтожит.
Мой телефон завибрировал в кармане. Сообщение от Марка: "Жду тебя. Как всегда."
Губы растянулись в холодной улыбке. Если Егор решил, что может диктовать правила, он жестоко ошибался. Я не принадлежала ему. Никогда не принадлежала.
Я вышла на улицу, где уже сгущались сумерки. Ветер трепал волосы, но не мог сдуть жгучую злость, поселившуюся в груди. Так он хочет войны? Получит её.
Бар, в котором ждал Марк, был одним из тех мест, где свет приглушён, а взгляды слишком откровенны. Он сидел за стойкой, его тёмные глаза сразу же нашли меня.
— Опять что-то случилось? — спросил он, заметив моё выражение лица.
— Всё в порядке, — я опустилась на стул рядом, намеренно касаясь его руки. — Просто решила, что мы слишком редко видимся.
Марк ухмыльнулся, но в его взгляде мелькнуло понимание. Он знал, что я использовала его раньше, и, кажется, был не против снова стать разменной монетой.
— Тогда за тебя, — он поднял бокал.
Я чокнулась с ним, зная, что где-то там, в темноте, Егор уже получил фотографию, которую я отправила анонимно. Пусть видит. Пусть сходит с ума.
Ненависть — странная штука. Она сжигает всё на своём пути, но иногда только в её пламени можно почувствовать себя живой.
И я готова была сгореть.
Я не могу без тебя
— Зачем ты это делаешь? — Марк схватил меня за плечи, его голос дрожал. — Ты знаешь, что я не выдержу, если ты исчезнешь.
— Тогда держи меня крепче.
И он прижал меня к себе так, будто боялся, что я рассыплюсь.
Но мы оба знали — это не спасёт.
Я чувствовала, как его пальцы впиваются в мою кожу, словно он пытался удержать не меня, а само время. Его дыхание было неровным, горячим у моего виска. Сердце билось так громко, что, казалось, вот-вот разорвёт грудную клетку.
— Я не могу тебя потерять, — прошептал он. — Не сейчас. Не после всего...
Я закрыла глаза, стараясь запомнить каждый его вздох, каждый шёпот. Как пахнет его кожа — дымом и чем-то тёплым, домашним. Как звучит его голос, когда в нём столько боли.
— Ты не потеряешь, — солгала я.
Марк отстранился, его тёмные глаза искали в моих правду. Но я уже научилась прятаться.
— Не лги мне.
Я улыбнулась, касаясь его щеки.
— Хорошо. Тогда скажи мне, что будет, если я останусь?
Он замер. Мы оба знали ответ.
Я медленно высвободилась из его объятий.
— Иногда любить — значит отпускать.
— Это чушь, — резко оборвал он. — Любить — значит бороться.
— А если битва проиграна ещё до начала?
— Тогда мы проиграем вместе!
Я покачала головой. Впервые за всё время в его голосе прозвучала злость. Настоящая, живая.
— Я не позволю тебе сломать себя из-за меня.
— Ты уже сделала это, — он снова потянулся ко мне, но я отступила.
— Прощай, Марк.
И прежде чем он успел что-то сказать, я развернулась и ушла.
А он не побежал за мной.
Потому что знал — если я решила уйти, его руки всё равно не удержат.
Но где-то за спиной я услышала тихий звук — словно что-то разбилось.
Возможно, это было его сердце.
Или моё.
Уже не важно.
Тени прошлого
Я думала, что знаю всё о Марке. Пока не нашла ту фотографию.
Она выпала из его записной книжки, когда он переодевался после тренировки. Старый снимок, потрёпанный по краям. На нём — он, моложе, счастливее, с девушкой, чьи черты были до боли знакомы.
Лиза.
Но не та Лиза, что сейчас преследует меня взглядом в университете. Её сестра-близнец. Умершая три года назад.
Я подняла фотографию дрожащими пальцами. На обороте почерком Марка: «Прости, что не спас».
Сердце бешено застучало в груди. В голове крутились обрывки мыслей: почему он никогда не говорил об этом? Что случилось с той Лизой? И почему… почему нынешняя Лиза смотрит на меня с таким холодом?
Я судорожно сунула снимок обратно в блокнот, но было уже поздно — я почувствовала чей-то взгляд.
— Нашла что-то интересное? — раздался спокойный голос за спиной.
Я резко обернулась. Марк стоял в дверях раздевалки, его глаза были тёмными, нечитаемыми. В них не было ни привычной мягкости, ни улыбки, которую он дарил мне последние месяцы.
— Я… — голос предательски дрогнул. — Это выпало. Я просто хотела…
— Положить обратно? — он медленно приблизился, и я невольно отступила.
Раньше его близость заставляла меня краснеть. Сейчас же по спине пробежал холодок.
— Ты знаешь, кто это, да? — он кивнул на фотографию.
Я молча кивнула.
— Тогда ты понимаешь, почему Лиза ненавидит меня. И, возможно, скоро начнёт ненавидеть тебя.
— Что… что с ней случилось? — прошептала я.
Марк на секунду закрыл глаза, будто собираясь с мыслями.
— Мы были вместе. А потом… её не стало. И это моя вина.
В его голосе прозвучала такая боль, что мне захотелось обнять его, но я не решалась. Слишком многое теперь стояло между нами.
— Почему ты не сказал мне? — спросила я.
— Потому что некоторые вещи лучше оставить в прошлом, — он резко повернулся к выходу. — И ради твоей же безопасности… не копай глубже.
Но я уже знала — не смогу остановиться.
Потому что если Лиза мстит Марку… то я следующая на её списке.
Игры без правил
Егор пришёл ко мне ночью. В его глазах было что-то дикое, опасное.
— Ты знаешь, кто такая Лиза, да? — прошептал он, прижимая ладонь к моей шее. Не больно. Но так, чтобы я не могла отвести взгляд.
— Она его бывшая?
— Хуже. Она — призрак.
Он рассказал мне всё. Как три года назад Лиза и Марк были парой. Как она погибла в автокатастрофе, а Марк был за рулём. Как Лиза (та, что сейчас) поклялась, что он ответит за её смерть.
— Она не любит его, — усмехнулся Егор. — Она его ненавидит.
Я почувствовала, как по спине пробежал холодок.
— Но… это же невозможно. Ты хочешь сказать, что она… не настоящая?
Егор медленно покачал головой, его пальцы слегка сжали мою кожу.
— Нет. Она настоящая. Просто… не та, за кого себя выдаёт.
— Тогда кто она?
Он наклонился ближе, и его дыхание обожгло мне ухо.
— Сестра. Близнец.
Мир вокруг меня поплыл. Вспомнились её глаза — такие же, как на старых фотографиях Марка, но с каким-то странным, чужим блеском.
— Зачем она это делает?
— Месть — штука сложная, — прошептал он. — Особенно когда ты годами ждёшь своего часа.
Я попыталась отстраниться, но его рука не отпускала.
— Почему ты мне это рассказываешь?
Егор улыбнулся — без тени тепла.
— Потому что ты уже в игре. И правила теперь диктует она.
За окном хлопнула дверь, и мы оба резко обернулись. В темноте мелькнул силуэт.
— Слишком поздно, — пробормотал Егор. — Она уже здесь.
И тогда я услышала её шаги. Медленные. Чёткие.
Будто кто-то шёл по моей судьбе.
И не оставлял мне выбора.
продолжение следует...
Автор книги Кирилл Коротков