(короткая версия повести)
📝 Этот рассказ был написан первым — как проба пера, как глоток перед основным блюдом. Из него выросла повесть «Вкус иллюзий», но сам по себе он тоже имеет вкус. Немного другой. Более сжатый, прозрачный и резкий, как первый утренний кофе.
Когда он проснулся, в горле першило, как будто он проглотил вчера вишнёвую косточку. Нет, не от сладкой ягоды – от той, что неспелая, с терпким, почти металлическим привкусом, будто вишня решает: быть или не быть.
Он сел на кровати, разлепил глаза и попытался вспомнить сон. Там были слова. Очень простые слова, но в них почему-то было больше смысла, чем в любой книге, которую он читал. Впрочем, он почти сразу забыл их. Осталась лишь смутная тень ощущения: ты не такой, каким себя считаешь. И это – хорошо.
На кухне его ждал вчерашний кофе. Остыл, но был как раз в том состоянии, когда легче почувствовать горечь. Он медленно сделал глоток. Привкус был знакомый: усталость, недоверие к себе, лёгкое сожаление, смешанное с гордостью за то, что не сдался. Вкус жизни.
Он вышел на улицу. Мир был такой же, как всегда. Люди спешили. Реклама в автобусах обещала счастье и скидки. Подростки смеялись. Старики молчали. Он знал, что за каждым лицом – маленький мир. Иллюзия мира. И ни один из этих миров не похож на другой, даже если люди любят одно и то же кино и спорят о политике одинаково зло.
– Когда это началось? – подумал он. – Когда я перестал верить, что кто-то знает, как правильно?
Это был не кризис. Это было освобождение. Раньше он верил: надо быть хорошим. Потом – сильным. Потом – не слишком чувствительным. Потом – наоборот, чувствующим. Потом – мыслящим. Потом – принимающим. Сейчас он впервые понял: всё это было вкусами одного и того же блюда. Блюда под названием «жизнь». Где груз и полёт — в одной ложке.
Он вспомнил, как в детстве мама говорила: «Сначала поешь суп, потом будет пирожное». И он ждал. Он ждал всё детство. Потом всю юность. Потом всё взрослое. Но пирожного так никто и не принёс.
И вот сегодня — утро, кофе, пустой холодильник. Никакого пирожного.
Он засмеялся. Впервые за долгое время — искренне. Без горечи. Без надежды на смысл. Просто так.
Он подумал: а может, этот вкус – и есть тот самый? Сладко-горький. Вишня с желчью. Иллюзия, принятая как правда. И правда, признанная иллюзией.
Он пошёл дальше. Не потому что знал, куда. А потому что больше не боялся не знать.
🪶 Из этого рассказа выросла повесть.
📖 Читайте повесть «Вкус иллюзий» здесь: https://dzen.ru/a/Z_oibM9SyFNYnB_8