Мне почти сорок. У меня есть работа, пара подруг, даже хобби — бассейн и йога по выходным. Но нет одного — своей жизни. Потому что я до сих пор живу с мамой. Она не держит меня на цепи. Не рыдает, не угрожает, не шантажирует. Она даже говорит: "Ты же взрослая, делай как хочешь". Но когда я представляю, как переезжаю, как закрываю за собой дверь ее квартиры навсегда — внутри сжимается что-то холодное и тяжелое. Мы с мамой — как два дерева, сросшиеся корнями. Если одно попытается отодвинуться — второму больно. Я знаю каждый ее вздох, она — каждую мою мысль. Мы живем в ритме, отлаженном годами: ее чашка кофе утром, мой отчет вечером, наши сериалы ночью. Здесь тепло, безопасно, предсказуемо. А мужчины... Они приходили. Но либо уходили сами («Ты не готова», «Ты все время звонишь маме»), либо я их выталкивала. Потому что если серьезно — придется уезжать. А как она одна? Мама не монстр. Она не запрещала мне взрослеть — она просто всегда была нужна. Когда болела, когда грустила, когд