Меня зовут Игорь. Мне двадцать восемь.
Мой брат-близнец — звали его Юра — умер сорок дней назад. Сам.
Сам ушёл из жизни. Сам принял решение.
А потом... потом начал приходить.
Первая ночь после похорон...
Знаете, как бывает: усталость, тишина, пустая квартира, везде этот запах гвоздик.
Ты сидишь в полумраке и не можешь поверить, что это произошло.
Что теперь ты один.
Не просто один.
Без брата. Без второй половины себя.
Я сидел на кухне, крутил в руках его зажигалку — чёрную, с облупленным логотипом, которую он таскал с собой с 11-го класса.
И вот, кручу я зажигалку, щёлкаю ей... и вдруг из коридора — щелчок в ответ.
Я застыл.
Выдохнул. Наверное, крыша едет, подумал.
А потом — шаги. Лёгкие, быстрые, как у Юрки. И прямо голос:
— Игорёк...
Я вздрогнул так, что зажигалка выпала. Не было ни звонка, ни шума. Только тишина и это тихое, но знакомое, до боли родное… шептание.
Сказать, что мне стало не по себе — не сказать ничего.
--------------
Теперь хочу немного рассказать про брата... Он был не похож на меня характером.
Он был... другим. Мрачноватым. Молчаливым. Но добрым.
Мы с ним не ссорились ни разу в жизни. Серьёзно. Мы понимали друг друга без слов. Иногда бывало — я только подумал, он уже говорил. Смеялись, что у нас телепатия.
Он часто рисовал. Больше мрачное что-то: черепа, пустые города, людей без лиц.
Однажды я спросил:
— Юр, чего ты всё такое жуткое рисуешь?
Он пожал плечами:
— Потому что красиво. Тревожно, но красиво.
Вот и умер он... тревожно.
Просто ушёл. Без записки. Без объяснений. Повесился в лесу — в том месте, где мы в детстве строили шалаш.
Нашли его случайно, какой-то мужик собаку выгуливал.
С тех пор у меня в голове — пустота. Я не понимаю, зачем. Почему. Почему не поговорил?
----------
На третий день начали происходить вещи, которые иначе как бредом не назовёшь.
Первое — звонок со старого номера брата. Который давно уже в ящике, без симки. На экране — "Юра" .
Я взял.
— Игорёк... — сказал голос.
Я ничего не ответил. Просто повесил трубку.
Потом — запах сиг_ _ _т. Его любимых... дешёвых. Хотя я не ку_ю. И никто ко мне не заходил. А запах был. Сильный. Точный.
На шестой день ночью в ванной кто-то закрыл кран. Я забыл — оставил его капающим. А потом услышал — "щёлк" . И тишина.
Зашёл... кран закрыт. А я один дома.
А на седьмой день — я увидел его...
Я брился. Всё как обычно. Пена, машинка.
И тут... зеркало. Там позади меня стоял Юрка.
Живой. В футболке с Led Zeppelin.
Я обернулся — никого.
Снова в зеркало — он там. Стоит. Смотрит. Лицо бледное, глаза стеклянные. Но это он.
— Ты... — начал я.
Он кивнул:
— Не бойся.
— Ты мёртв... — я продолжил.
— Пока нет, — он покачал головой.
Затем — исчез. Как будто его и не было.
Серьёзно. Я в мистику не особо, но когда мёртвый брат начинает с тобой разговаривать — верить начинаешь во всё.
В интернете нашёл адрес. Поехал. Село под Владимиром.
Старуха, лет восемьдесят. Говорит, зовут её Таисия.
Выслушала меня и говорит:
— Он тебя любит. Но он застрял. Душа его не туда пошла. Ты с ним говорил?
Я кивнул.
Она зашептала что-то себе под нос, потом глухо сказала:
— Значит, ты теперь с ним связан. На сорок дней. Если продержишься — отойдёт. Не заговоришь с ним больше — спасёшься. А если нет...
— Что "если нет" ?
— Он тебя заберёт.
----------
Теперь каждую ночь, ровно в 00:40, он появлялся.
То в зеркале. То у кровати.
Иногда просто стоял. Иногда — говорил.
— Здесь пусто, — как-то сказал он.
— Мне плохо без тебя. Мы же одно целое.
Я молчал. Не отвечал.
Старался.
Первые дни — получалось.
Но потом он начал... злиться.
На 17-й день на стене появилась надпись. Прямо в спальне. Выложенная из земли.
"Где ты был, когда я умирал?"
А однажды я проснулся от того, что кто-то держал меня за руку.
Он. Юра.
Тёплая ладонь. Давление реальное.
Я закричал и он исчез.
На 39-й день он пришёл.
Не просто "появился" , как обычно.
А пришёл.
Открыл дверь. Сел напротив. Смотрел.
Молчал... Минут десять.
А потом сказал:
— Завтра всё закончится. Ты будешь со мной.
— Я не хочу.
— Ничего, я знаю, что ты хочешь. Просто боишься.
Я попытался выгнать его. Кричал. Плакал. Молил — уйти.
А он смотрел, улыбался, а затем ушёл.
И я решился... Собрался ... и сбежал.
Взял рюкзак и поехал к своему другу — Вите. Он жил в соседнем городе.
Никому не говорил, куда направляюсь. Телефон выключил.
Витя встретил меня с пивом. Мы болтали, как раньше. Смеялись. Я почти поверил, что всё... закончилось.
Но в 00:40 — стук в окно.
Третий этаж.
Шторы я не отдёргивал. Просто сидел и смотрел в пол. Сердце бешено билось.
Стук повторился.
И тихо, еле слышно:
— Игорёк...
------
Меня нашли на следующее утро.
Я ушёл ночью. Тихо. Без звука. Вышел, спустился и пропал.
Нашли меня в лесу.
В том самом — где шалаш. Где Юрка умер.
Тело — в той же позе.
Та же верёвка.
Та же одежда.
И на лице — улыбка.
Рядом лежал мой телефон. Разблокированный.
На экране — заметка:
"Теперь мы снова вместе".
В галерее — фотографии. Я и Юра.
Два брата.
На фоне леса. На фоне мёртвых деревьев.
Один улыбается. Второй смотрит в камеру, как будто сквозь.
И на последнем фото — мы вдвоём.
А в углу экрана — дата: через сорок дней после смерти Юрия.
А вы верите в то, что души могут застревать?
Вы когда-нибудь чувствовали, что кто-то рядом — даже если вы одни?
Иногда, потеряв кого-то, мы не теряем связь.
Иногда... наоборот. Мы становимся её пленниками.
Если вам понравился рассказ — подписывайтесь. Впереди ещё страшнее.