Дождь барабанил по стёклам моего кабинета, когда она вошла. Степнида. Высокая блондинка с глазами цвета виски и губами, которые могли солгать даже святому.
— Мне нужна ваша помощь, детектив, — произнесла она, стряхивая капли с плаща. — Кто-то пытается меня подставить.
Она положила на стол фотографию. Окровавленный топор рядом с телом. Классический способ убийства, слишком очевидный.
— Я танцовщица, не убийца, — её голос дрожал.
Я поехал в её квартиру. Белая стена была забрызгана чем-то тёмным. Слишком театрально, будто кто-то специально оставил следы.
Тело нашли в кювете за городом. Полиция уже составила версию: Степнида убила мужчину из ревности. Но что-то не сходилось.
В кармане убитого обнаружили мелкий метиз — винт с необычной резьбой. Такие используют только в одном месте — на фабрике, где работал бывший муж Степниды.
В ресторане напротив фабрики я заказал гуляш и наблюдал. Бывший муж Степниды нервничал, постоянно оглядывался.
Вечером я пошёл на представление. Степнида исполняла фуэте так, словно это был её последний танец. В её движениях читалась история женщины, загнанной в угол обстоятельствами.
После выступления я показал ей винт:
— Это подстава от вашего бывшего. Он думал, что сможет от вас избавиться.
Город утопал во мраке, а я думал о том, как легко человек может сломать другому жизнь. И как сложно потом собрать осколки.