Спасибо, Артём
— Вставай, быстро!
Её трясло. Сломанный каблук, порванная сумка, телефон — где-то под машинами.
— Вставай, говорю! Быстрее!
Он схватил её за руку и выдернул из подворотни, где трое подвыпивших парней уже перешли к действиям. Один успел схватить за волосы. Второй что-то выкрикнул. Третий посмеивался — из тех, кто не прикасается, но самый страшный.
И тут появился он. Артём.
Простой курьер, с рюкзаком за спиной и злостью в глазах. Не герой с плаката. Не тот, кого выбирают. Но тот, кто остановился. Кто влез. Кто спас.
Потом — больница. Потом — полиция. Потом — чай с мятой на кухне, где пахло кошачьим кормом и надеждой.
— Тебя как звать-то хоть?
— Катя.
Она осталась у него на пару ночей. Потом — на неделю. Потом — насовсем.
Он не задавал вопросов.
Он просто был.
Делал кофе с молоком, гладил её ладонь, молча держал, когда по ночам она просыпалась от криков.
Он собирал её по кусочкам.
Катя смеялась впервые за долгое время. С ним было тепло — без фанфар, но как в детстве, когда мама гладит по волосам.
А потом… ей стало скучно.
Он читал книги, слушал музыку, не гнался за деньгами. Он не был «амбициозным». Не зарабатывал миллионы. Не возил в Дубай.
Он был хорошим. А она — уставшей от плохих. И вдруг поняла: ей неинтересен "хороший".
— Ты не понимаешь, Артём, я больше не хочу вот так — тихо. Я хочу жить. Я хочу…
— Кать, ты хочешь, чтобы тебя снова разбили?
— Я не хочу сидеть на кухне и варить тебе борщ!
Через неделю она ушла. Просто. Без истерик.
Оставила ключи на полке и подписала: “Спасибо за всё. Прости.”
Она вернулась в шум, в людей, где обещают быстро, любят ярко, обнимают жадно.
Там её ждал Олег. Красивый, успешный. С салоном на Lexus и цепким взглядом.
Он повёл её в ресторан.
Он подарил айфон.
Он громко смеялся.
Он бил.
Один раз — “нечаянно”.
Второй — “ты меня довела”.
Третий — без слов. Просто потому что мог.
Она сидела в ванной, в одной из тех квартир, где даже плитка кричит «не твоё», с синяком под глазом и дрожащими руками.
На телефоне в памяти было всего два номера: «Олег» и…
Артём.
Она не звонила. Потому что предательство нельзя простить.
Он спас её один раз. И это уже было слишком много.
А через месяц он написал сам:
“Привет. Просто хотел узнать… ты жива?”
Она не знала, плакать или смеяться. Просто набрала в ответ:
“Да. И мне стыдно.”
Он не ответил. И это было честно.