Ты смотришь на своего партнёра и думаешь:
"Он же хороший. Заботится. Не предаёт. Не унижает. Всё нормально."
И тут же — как будто в другой плоскости — накатывает одиночество.
Глубокое, липкое. Такое, от которого не спасает даже его объятие. Ты ведь не можешь пожаловаться. Он старается. Ты стараешься.
Но почему тогда внутри — пусто? Это отношения, в которых всё вроде правильно.
Нет скандалов. Нет грубости. Нет предательства.
Есть ужины, списки продуктов, общий быт. Но нет тебя. Настоящей. Чувствующей. Живой. Ты ловишь себя на том, что всё чаще молчишь.
Что тебе проще не говорить, чем объяснять.
Что твои желания, чувства и тревоги — как будто неудобные.
И постепенно ты привыкаешь. К пустоте. К ровности.
И называешь это «стабильностью». Потому что такие отношения не бьют по тебе — они тебя стирают.
Мягко, без следов. Ты не уходишь из них в истерике — ты пропадаешь в них незаметно.
Погружаешься в вину:
"Может, я слишком требовательна. Может, это и есть норма?" Нет