Когда отец вернулся в дом сына, он первое время молчал. Молчали и дети. Между ними было слишком много невысказанных слов, слишком много ран. Старшая дочь, Мария, заботилась о нём — убирала, кормила, приносила лекарства. Смотрела, как он дрожащими руками пьёт чай, и вспоминала, как в детстве он уходил из дома на несколько дней, оставляя их с матерью без еды. Как она, ещё девчонкой, стояла у окна и надеялась, что он вернётся… А он не возвращался. Потому что "никому, ничего не должен". И вот теперь он сидит, слабый, сгорбленный, чужой. Однажды она не выдержала и сказала: — Знаешь, пап, я всю жизнь ждала, что ты попросишь прощения. А ты молчал. Он не сразу ответил. А потом тихо прошептал: — Я не знал, как… Я думал, будет хуже, если вспомнить… Но хуже, чем я сам себе сделал, уже не будет.
Прости меня, Мария. Я был плохим отцом. Она сидела молча. Слёзы подступили, но она не позволила им упасть. — Я прощаю, — сказала она. — Не потому, что ты заслужил. А потому что я не хочу быть как ты. Я не