Это случилось в тёплый майский вечер, когда солнце плавно клонилось к закату, окрашивая город в золото и пыль. Потоки машин встали в пробке, будто застыли в кадре фильма. Город гудел, как улей. А он — он летел. Сине-бело-красный к7, вылизанный до блеска, урчал, как тигр, готовый к прыжку. Мотоциклист, в шлеме с зеркальным визором, в плотной кожанке и перчатках с карбоновыми вставками, ловко лавировал между рядами. Он давно знал этот маршрут, как свои пять пальцев, и знал, кто может вынырнуть из-за поворота. Поэтому он был готов. — ЭЭЭЙ!! СТОЙ!! СТОООЙ!!! Инспектор ГИБДД, очень решительный, бросился между машин. Как пантера в форме, с жезлом наперевес, он мчался к нему, заметив тот самый ключ, торчащий из замка зажигания. Наивный… Он вцепился в него двумя руками, как будто это был джекпот в казино. Выдернул с рывком, отбежал в сторону и замер. Победитель. Герой. На лице – выражение гордости и власти. «Теперь ты мой, байкер…», — читалось в его взгляде. Визор мотоциклиста слегка