Я заметила это в четверг.
Сергей вернулся с работы позже обычного. Я уже перебрала все возможные варианты в голове: авария, внезапное совещание, пробки. Но когда дверь наконец открылась, он вошел не торопясь, даже как-то рассеянно, будто возвращался не домой, а зашел куда-то по пути.
— Привет, — бросил он, целуя меня в щеку мимоходом, как будто это было что-то обязательное, что нужно отметить в чек-листе.
И тогда я почувствовала запах.
Не его.
Его парфюм — древесный, с легкой горчинкой — я узнала бы с закрытыми глазами. Но сейчас от него пахло чем-то чужим: сладковатым, почти приторным, с нотками жасмина. Женским.
Я замерла, но он уже прошел мимо, бросив пиджак на спинку стула.
— Ты… задержался, — проговорила я, следя за его движениями. Он достал из холодильника минералку, отпил прямо из бутылки.
— Да, совещание затянулось.
— В семь вечера?
Он на секунду задержал взгляд на мне, потом пожал плечами.
— Ну, ты же знаешь, как это бывает.
Я знала. Но раньше он хотя бы звонил.
— А почему от тебя пахнет духами? — спросила я прямо, потому что терпеть эту неопределенность было невыносимо.
Он замер на полпути к раковине, потом медленно обернулся.
— Какими духами?
— Женскими.
— Ты что, рехнулась? — Он рассмеялся, но смех прозвучал фальшиво. — Наверное, это новый освежитель в машине. Или, может, Наташка из бухгалтерии обрызгалась чем-то перед уходом, мы в лифте вместе ехали.
Я кивнула, не веря ни слову.
Потому что Наташка из бухгалтерии, насколько я знала, пользовалась резким шипром, а этот запах был другим.
И потому что он слишком быстро начал оправдываться.
Но самое страшное было в его глазах.
Он не смотрел на меня.
Как будто боялся, что я что-то прочитаю в них.
Или как будто мне уже не стоило видеть правду.
Я никогда не проверяла его телефон.
Раньше.
Но в ту ночь, когда его ровное дыхание стало глубже, а рука, привычно обнимавшая меня во сне, бессильно соскользнула на простыню, я осторожно приподнялась на локте и посмотрела на тумбочку.
Там лежал его iPhone.
Я знала пароль.
Наш день свадьбы.
Как это было мило раньше. Как цинично теперь.
Пальцы дрожали, когда я набирала цифры. Экран осветил лицо холодным синим светом.
"Всего лишь один раз", — убеждала я себя. "Чтобы успокоиться".
Сообщения. Ничего.
Звонки. Ничего.
Рабочая переписка.
И тут — она .
Алина Маркова.
Последнее сообщение:
"Завтра в семь, как договаривались?"
Его ответ:
"Жду. ;)"
Смайлик с подмигиванием.
Я застыла, чувствуя, как в висках начинает стучать.
"Это ничего не значит", — пыталась я убедить себя. "Коллеги. Проект. Деловая встреча".
Но почему тогда он не сказал мне?
Почему этот смайлик?
Почему "жду" , а не "увидимся" ?
Я полезла дальше.
Переписка была скудной, но в ней мелькали детали:
"Ты сегодня классно выглядела".
"Спасибо, это все твои советы ;)"
"Как насчет кофе завтра?"
"Только если тихо..."
Я закрыла чат и вдруг заметила еще одно имя — Марина. Всего два сообщения:
"Спасибо за сегодня".
"Это было неожиданно".
Его ответ:
"Мне тоже".
Дата — прошлая среда. Тот самый день, когда он "застрял на корпоративе" до полуночи.
Я положила телефон на место, стараясь не шуметь.
Рядом Сергей мирно посапывал.
А я смотрела в потолок и думала:
"Я схожу с ума? Или он действительно мне изменяет?"
И самое страшное было то, что я уже не знала, какой вариант страшнее.
Я позвонила ему на следующий день в обед.
— Привет, — сказала я, стараясь, чтобы голос звучал естественно. — Как дела?
— Нормально, — ответил он рассеянно. В фоне слышался гул офиса, чьи-то голоса.
— Ты сегодня вовремя вернёшься?
— Думаю, да.
— А во сколько?
Пауза. Слишком долгая.
— Не знаю точно. Зависит от работы.
— Хорошо, — я сжала телефон так, что пальцы побелели. — А что насчёт ужина?
— Какого ужина?
— Сегодня же пятница. Мы всегда ужинаем вместе по пятницам.
Ещё одна пауза.
— Да, конечно. Просто сегодня много дел.
— Серёж, с тобой всё в порядке?
— Да что ты ко мне пристала? — его голос внезапно стал резким. — Я занят, ладно? Поговорим вечером.
Он повесил трубку.
Я сидела с телефоном в руке, словно он обжёг мне ладонь.
Он никогда не говорил со мной так грубо.
Я открыла наш общий чат. Последнее сообщение от меня:
"Купи хлеба, пожалуйста".
Он не ответил.
Раньше он всегда отвечал.
Я открыла его соцсети. Ничего.
Почту. Ничего.
Историю браузера.
Среди рабочих ссылок — "ресторан La Luna отзывы" .
Тот самый, где мы отмечали прошлую годовщину.
Я кликнула.
Страница загрузилась.
Внизу — вкладка "Бронирование столиков" .
Я обновила страницу.
Сохранённые логины.
Его почта.
Забронированный столик на двоих.
Сегодня. 19:00.
Мои пальцы сами собой набрали номер Алины.
— Алло? — ответил женский голос.
Я тут же положила трубку.
Они встречаются сегодня.
А он мне даже не сказал.
Я подошла к окну.
На улице шёл дождь.
Как же мне теперь быть?
Я решила проверить.
Это было глупо, отчаянно, унизительно – но я уже не могла остановиться. В шесть тридцать я стояла напротив его офиса, прячась за углом, как дешёвый детектив из плохого фильма. Ладони были липкими от пота, а сердце колотилось так громко, что казалось, его слышно через всю улицу.
Ровно в семь он вышел из подъезда. Один.
"Слава Богу, я ошиблась", – пронеслось в голове, и на мгновение я почувствовала облегчение.
Но потом дверь снова открылась.
Она.
Высокая, в бежевом пальто, с каштановыми волосами, собранными в небрежный пучок. Они не обнялись, не взялись за руки – просто кивнули друг другу и пошли в сторону парковки.
Я последовала за ними, прячась за прохожими, чувствуя, как ком подкатывает к горлу.
Они сели в его машину.
Я поймала такси.
— Следуйте за той чёрной Audi, — сказала я водителю, и он покосился на меня в зеркало, но ничего не спросил.
Мы ехали через весь центр, и с каждой минутой я убеждалась себя, что они просто едут на деловую встречу. Может, с клиентом. Может, она его начальница.
Но потом они свернули к La Luna.
Я заплатила водителю и осталась на улице, прижавшись к стене, будто могла стать невидимой, если вжмусь в кирпичи достаточно сильно. Через окно ресторана я видела их за столиком у дальнего угла.
Они смеялись.
Он что-то говорил, а она наклонялась ближе, касаясь его руки.
Потом он достал из кармана маленькую коробочку.
Кольцо?
Мир поплыл перед глазами.
Но когда я вгляделась – это были ключи.
— Новую квартиру снимаешь? – донесся до меня её голос через приоткрытую форточку.
— Да, – ответил Сергей. – Но это пока секрет.
Они переглянулись, и в его глазах было что-то, чего я не видела уже давно.
Оживление.
Азарт.
Счастье.
Я отвернулась и пошла прочь, не в силах смотреть дальше.
Дождь начался снова, но мне было всё равно.
Я просто шла, чувствуя, как что-то внутри медленно, неотвратимо разваливается на куски.
Секрет.
Ключи.
Она.
Все пазлы складывались в картину, которую я боялась увидеть целиком.
Но теперь у меня не оставалось выбора.
Я должна была узнать правду.
Даже если она убьёт меня.
Я вернулась домой раньше него.
Сняла мокрое пальто, включила свет, села за кухонный стол – механически, будто кто-то другой управлял моими движениями. На часах было десять вечера. Он должен был быть дома уже два часа назад.
Я не стала звонить.
Не стала писать.
Просто сидела и ждала, глядя на дверь, пока чай в кружке не остыл окончательно.
Ключ повернулся в замке ровно в половине двенадцатого.
Он вошел, удивленно моргнув при виде меня:
— Ты что не спишь?
Я подняла на него глаза. От него пахло дождем, дорогим вином и чужими духами.
— Где ты был?
— Я же говорил – работа.
— В La Luna?
Он замер на середине кухни. В его глазах промелькнуло что-то – испуг? Раздражение?
— Ты следила за мной?
Я не ответила. Просто продолжала смотреть.
Он тяжело вздохнул, провел рукой по лицу:
— Ладно. Я хотел сделать сюрприз. Мы с Алиной...
Сердце упало куда-то в бездну.
— ...организовываем тебе вечеринку. На юбилей.
Я застыла.
— А ключи?
— От банкетного зала.
— А почему ты не сказал мне?
— Потому что это сюрприз! – он развел руками. – Ты же сама все испортила своим недоверием!
Я смотрела на него, и вдруг мне стало стыдно .
Он казался искренним. Глаза не бегали, голос не дрожал.
Может, я действительно сошла с ума?
Может, это все мои фантазии?
Он подошел, обнял:
— Прости, что грубил. Просто хотел сделать тебе приятное.
Я кивнула, прижавшись к его плечу.
Но когда он отвернулся, чтобы налить себе воды, я заметила, как его пальцы нервно постукивают по стакану.
Как он избегает моего взгляда.
Как в его голосе была слишком правильная интонация.
Слишком гладкое объяснение.
Слишком удобный сюрприз.
И самое страшное – я больше не знала, кому верить.
Ему.
Или себе.
Но потом началось самое страшное.
Я стала замечать детали.
Маленькие трещины в нашем браке, которые я раньше не хотела видеть.
Он стал чаще задерживаться «на работе».
Его телефон теперь всегда лежал экраном вниз.
Когда он принимал душ, я слышала, как он тихо разговаривает – короткие фразы, обрывочные, словно он боялся, что его услышат.
Однажды я нашла в кармане его пиджака чек из ювелирного магазина.
Серьги.
Не мне.
Когда я спросила, он рассмеялся:
— Это подарок для секретарши начальника. Коллективный, от всего отдела.
Я кивнула.
Но на следующий день в его телефоне я нашла фото – Алина в этих самых серьгах.
Дата – вчерашний вечер.
Время – когда он был «на встрече с клиентом».
Я начала следить за ним.
Как одержимая.
Проверяла карты в его телефоне.
Читала переписку, когда он выходил из комнаты.
Даже один раз поехала за ним, когда он сказал, что идет в спортзал.
Он действительно пошел в спортзал.
Но она была там.
Они не обнимались, не целовались.
Просто тренировались рядом.
Но он улыбался ей так, как давно не улыбался мне.
Я сидела в машине и плакала.
Потом вытерла слезы и поехала домой.
Я больше не знала, что делать.
Конфронтация?
Но у него на все есть объяснения.
Терпеть?
Но я сходила с ума.
Уйти?
Но я любила его.
Или просто боялась остаться одна?
Я не знала ответа.
Но каждую ночь, когда он засыпал, я брала его телефон.
И искала доказательства.
Того, чего, возможно, не было.
Или было.
Но я уже боялась узнать правду.