Рассказ | Музыка прошлого | Часть 1 |
Роковая встреча |
Вера остановилась как вкопанная перед облезлой афишной тумбой. Среди пестрых объявлений и ярких постеров выделялась скромная афиша городского оркестра. "Солист – Сергей Лебедев..." Пальцы непроизвольно коснулись пожелтевшей бумаги, будто пытаясь проверить – не мираж ли это?
Тридцать лет. Тридцать долгих лет она не слышала этого имени. И вот оно, черным по белому, на простенькой афише районного Дома культуры.
"Господи, да что со мной?" – Вера тряхнула головой, пытаясь прогнать наваждение. В висках застучало, к горлу подкатил предательский ком. Она машинально одернула потертую куртку, которую не снимала уже третий сезон – всё не хватало денег на новую.
Порыв ветра взъерошил её крашеные каштановые волосы, выбившиеся из небрежного пучка. Вера поежилась. Октябрь выдался промозглым, а она, как всегда, экономила на себе – куртка слишком легкая для такой погоды.
Мимо спешили прохожие, огибая застывшую у тумбы женщину. Кто–то недовольно фыркнул, задев её плечом. Вера даже не заметила. Перед глазами стояло другое – жаркое лето, пропахший сиренью парк, и они с Сергеем на скамейке у фонтана...
"Концерт состоится 15 октября..." – через три дня. Вера почувствовала, как предательски задрожали руки. Три дня! Господи, что она несет – какой концерт? У неё куча дел по дому, Вадим опять будет ворчать, что ужин не успела...
Телефон в кармане разразился трелью, заставив Веру вздрогнуть. На экране высветилось "Вадим".
– Ты где ходишь? – недовольный голос мужа ударил по нервам. – Я уже час как дома, а на плите шаром покати!
– Я... я в магазин зашла, – соврала Вера, чувствуя, как предательски дрожит голос. – Уже иду домой.
– Давай быстрее. И не забудь хлеба купить.
Вера сунула телефон в карман и еще раз посмотрела на афишу. Сергей... Неужели он все эти годы был где–то рядом? Играл в городском оркестре, пока она варила борщи и стирала рубашки Вадиму?
Порыв ветра сорвал какой–то листок с тумбы. Вера проводила его взглядом – желтый лист кружился в воздухе, словно в танце. Как тогда, когда они с Сергеем кружились в вальсе на выпускном...
"Прекрати! – одернула она себя. – Тебе пятьдесят лет, ты замужняя женщина. Какие концерты? Какие воспоминания?"
Но что–то внутри уже дрогнуло, проснулось, заныло сладкой болью. То, что она старательно хоронила все эти годы под грудой домашних забот и супружеских обязанностей.
Вера решительно достала телефон и сфотографировала афишу. Потом быстро зашла в ближайший магазин за хлебом. Уже на кассе, расплачиваясь мелочью, она поймала свое отражение в зеркале над прилавком. Усталое лицо, морщинки в уголках глаз... Но глаза – глаза вдруг показались ей другими. Живыми. Яркими. Как тогда, в юности.
"Я должна его увидеть, – подумала она, сжимая в руке пакет с хлебом. – Хотя бы издалека. Хотя бы раз".
Вера медленно поднималась по лестнице в их с Вадимом квартиру на четвертом этаже. В подъезде пахло жареной рыбой – соседка снова готовила свои любимые котлеты. Раньше этот запах вызывал только раздражение, но сейчас Вера его почти не замечала. Все мысли крутились вокруг афиши.
Ключ никак не хотел попадать в замочную скважину. Наконец, дверь поддалась.
– Явилась! – Вадим встретил её в коридоре, подбоченившись. – Где тебя носит? Я с работы пришел – ни жены, ни ужина!
Вера молча прошла на кухню, положила хлеб на стол. Руки все еще подрагивали.
– Ты меня слышишь вообще? – Вадим прошел следом, навис над ней грузной тенью. – Что с тобой сегодня?
– Все нормально, – Вера принялась доставать из холодильника продукты. – Сейчас разогрею вчерашний суп.
– Опять вчерашний? – скривился муж. – Могла бы и свежего наварить, раз уж шлялась где–то полдня.
Это "шлялась" больно резануло по нервам. Вера выпрямилась, посмотрела мужу в глаза:
– Я не шлялась. Я ходила на собеседование в музыкальную школу. Хочу снова начать преподавать.
Это была чистая правда – она действительно заходила в школу искусств узнать о вакансиях. Просто собиралась рассказать об этом позже, когда будет что–то конкретное. Но сейчас ложь про магазин и правда про школу странным образом смешались в голове, и она выпалила это, глядя в покрасневшее от гнева лицо мужа.
– Что?! – Вадим отшатнулся, словно она его ударила. – Какое преподавание? Ты что, с ума сошла на старости лет?
– Мне пятьдесят, а не восемьдесят! – вспыхнула Вера. – И я не собираюсь до конца жизни сидеть дома и варить тебе супы!
– А что ты собираешься? – Вадим презрительно усмехнулся. – В консерваторию поступать? Или может... – он прищурился, – на концерты по вечерам ходить?
Вера вздрогнула. Неужели он что–то знает? Но нет, это просто совпадение.
– Я профессиональный педагог, – она старалась говорить спокойно. – У меня высшее музыкальное образование. Почему я не могу работать по специальности?
– Потому что ты замужняя женщина! – рявкнул Вадим. – И твоя специальность – создавать уют в доме! А ты... – он махнул рукой. – Фантазии какие–то! Музыка ей понадобилась! Может, еще и на гастроли поедешь?
Вера почувствовала, как к горлу подступают слезы. Именно так, теми же словами, когда–то говорил её отец. "Какая музыка? Какой консерватории? Замуж тебе пора, вон, Вадим – надежный парень, инженер..."
– Суп в холодильнике, – она сбросила фартук. – Сам разогреешь.
– Куда это ты собралась? – В голосе мужа появились угрожающие нотки.
– К Полине, – соврала Вера. – Дочь навестить не могу?
Она выскочила из кухни, схватила сумку и выбежала из квартиры. Вслед донеслось раздраженное "С ума баба сошла!"
На улице уже стемнело. Вера достала телефон, нашла фотографию афиши. "15 октября... Начало в 19:00..."
Ноги сами понесли её к остановке. Автобус должен довезти до Дома культуры за двадцать минут...
Старое здание Дома культуры возвышалось серой громадой. Тусклые фонари едва освещали широкие ступени. Вера замерла у подножия лестницы, вглядываясь в освещенные окна второго этажа. Оттуда доносились приглушенные звуки оркестра – видимо, шла репетиция.
Сердце колотилось как сумасшедшее. "Что я здесь делаю? – пронеслось в голове. – Зачем приехала? Домой надо, домой..."
Но ноги словно приросли к асфальту. Где–то там, за этими стенами, Сергей. Живой, настоящий. Не призрак из прошлого, не случайное имя на афише.
Из дверей вышла женщина с папкой нот, торопливо спустилась по ступеням. Следом выскочил молодой парень с футляром от скрипки. Репетиция заканчивалась.
Вера медленно поднялась по ступеням. Толкнула тяжелую дверь. В фойе пахло пылью и старым деревом – тот самый запах, который она помнила еще с музыкальной школы. Ничего не изменилось за эти годы.
Музыка стала громче. Вера поднялась на второй этаж, прошла по гулкому коридору. Остановилась у приоткрытой двери концертного зала.
Сквозь щель она видела часть сцены, освещенную яркими лампами. Оркестранты собирали инструменты, переговаривались. И вдруг...
– Сергей Александрович, – окликнул кто–то, – так завтра в то же время?
Высокий мужчина в темной рубашке обернулся, и у Веры перехватило дыхание. Это был он. Постаревший, с проседью в волосах, но те же резкие черты лица, та же порывистость в движениях.
– Да, в шесть, – голос! Его голос почти не изменился. – И не опаздывайте, концерт послезавтра.
Вера отшатнулась от двери, прижалась к стене. В ушах шумело. Боже, что она делает? Зачем пришла? Тридцать лет прошло! У него наверняка семья, дети...
Звуки шагов и голоса приближались к двери. Вера в панике метнулась к лестнице. Споткнулась о ступеньку, едва не упала. Сердце колотилось где–то в горле.
Она выскочила на улицу, жадно глотая холодный воздух. Руки дрожали так, что пришлось сжать их в кулаки.
"Домой, – стучало в висках. – Немедленно домой!"
Телефон в сумке разразился трелью. Вера достала его трясущимися пальцами – Полина.
– Мам, ты где? – в голосе дочери слышалось беспокойство. – Папа звонил, говорит, ты куда–то убежала...
– Я... – Вера перевела дух. – Я просто прогуляться вышла. Все хорошо.
– Мама, – Полина помолчала. – Что происходит? Ты какая–то странная в последнее время.
– Ничего не происходит, – Вера постаралась, чтобы голос звучал спокойно. – Правда, все нормально. Я скоро буду дома.
Она спрятала телефон и еще раз посмотрела на освещенные окна. Там, наверху, мелькнула знакомая фигура. Вера резко отвернулась и быстро пошла к остановке.
Домой. К привычной жизни, к ворчливому мужу, к остывшему супу. Прочь от этих воспоминаний, от безумных идей, от несбывшихся надежд...
Но где–то глубоко внутри уже зрело решение – она придет на концерт. Обязательно придет.
Старые раны
Вера опаздывала на концерт. Трясущимися руками она застегивала единственное приличное платье – темно–синее, с длинными рукавами, купленное три года назад на свадьбу племянницы. Вадиму она соврала, что идет на родительское собрание в школу Полины – благо дочь была в курсе и обещала подыграть.
"Господи, во что я ввязываюсь?" – мелькнуло в голове, когда она торопливо красила губы. В зеркале отражалась немолодая женщина с испуганными глазами. Совсем не та восторженная девчонка, которая когда–то репетировала с Сергеем до поздней ночи...
Дом культуры светился всеми окнами. У входа толпились нарядные люди – городская интеллигенция, завсегдатаи концертов классической музыки. Вера проскользнула мимо них, стараясь быть незаметной.
В фойе было душно. Пожилая гардеробщица приняла её куртку, протянула номерок. Вера поднялась по лестнице, чувствуя, как предательски дрожат колени.
Концертный зал уже почти заполнился. Вера заняла место в последнем ряду, у самой стены. Отсюда сцена казалась далекой, но зато её саму вряд ли кто–то заметит.
Свет начал гаснуть. Вера вцепилась в подлокотники кресла. Сердце колотилось так, что казалось, его стук слышен всему залу.
На сцену вышли музыканты. Рассаживались, настраивали инструменты. И вот... Сергей появился из–за кулис, и зал взорвался аплодисментами.
Он выглядел таким... правильным. Строгий черный костюм, идеальная осанка. Только седина на висках выдавала возраст. Легкий поклон публике – и первые аккорды полились над притихшим залом.
Вера не могла оторвать от него глаз. Как он играл! Словно и не было этих тридцати лет. Та же страсть, та же полная отдача музыке. Пальцы летали над клавишами рояля, извлекая то громовые раскаты, то нежнейшее пианиссимо.
Она помнила эти руки. Помнила, как они касались её плеч, когда он учил её правильной постановке. Как переплетались их пальцы после репетиций. Как...
Музыка оборвалась внезапно. Вера вздрогнула, приходя в себя. Первое отделение закончилось, публика аплодировала стоя. Сергей раскланивался, улыбался, но улыбка казалась натянутой.
В антракте Вера не пошла в фойе. Сидела в своем кресле, перебирая в памяти каждую минуту их прошлого. Вот они готовятся к конкурсу молодых исполнителей. Вот гуляют по набережной, мечтая о будущем. Вот ссорятся из–за какой–то глупости, а потом мирятся под дождем...
Звонок возвестил о начале второго отделения. Вера глубоко вздохнула. Еще час – и можно будет уйти. Забыть эту безумную затею, вернуться к привычной жизни...
Но когда Сергей снова появился на сцене, она поняла – не сможет. Не сможет просто так уйти, не поговорив с ним. Хотя бы раз. Хотя бы несколько слов...
Его взгляд скользил по залу – и вдруг остановился. На ней. Пауза длилась всего мгновение, но Вера физически ощутила этот взгляд. Он узнал её. Спустя столько лет – узнал.
Первые ноты нового произведения прозвучали чуть резче, чем нужно. Или ей показалось? Вера сжала кулаки так, что ногти впились в ладони. Теперь отступать было некуда.
После концерта публика не спешила расходиться. Все столпились у сцены, поздравляли музыкантов, дарили цветы. Вера стояла в стороне, не решаясь подойти ближе. Сергей раздавал автографы, улыбался, благодарил за тёплый приём. И всё время поглядывал в её сторону.
Постепенно зал пустел. Музыканты собирали инструменты, переговаривались негромко. Вера уже повернулась к выходу, когда услышала за спиной:
– Неужели это правда ты?
Она замерла. Медленно обернулась. Сергей стоял в двух шагах от неё, засунув руки в карманы брюк. Такой же высокий, только плечи чуть ссутулились.
– Здравствуй, – голос предательски дрогнул. – Прекрасный концерт.
– Тридцать лет, – он покачал головой. – Я думал, ты давно уехала из города.
– А я думала, что ты в столице, – Вера нервно одёрнула рукав платья. – Успешный пианист, гастроли...
– Не сложилось, – он невесело усмехнулся. – Впрочем, как и многое другое.
Повисла неловкая пауза. Где–то наверху гремели стулья – рабочие сцены наводили порядок.
– Пойдём, – вдруг решительно сказал Сергей. – Тут за кулисами есть комната отдыха. Поговорим?
Вера кивнула, не доверяя голосу. Они прошли через сцену, свернули в узкий коридор. Сергей открыл неприметную дверь.
Маленькая комната была заставлена старой мебелью. Потёртый диван, журнальный столик, пара кресел. На стене – пожелтевшие афиши прошлых концертов.
– Садись, – Сергей кивнул на диван. Сам опустился в кресло напротив. – Как ты вообще узнала про концерт?
– Случайно, – Вера присела на краешек дивана. – Увидела афишу...
– И решила прийти? – в его голосе послышалась горечь. – Спустя столько лет?
– Не должна была? – она подняла на него глаза.
– Не знаю, – он провёл рукой по волосам – такой знакомый жест! – Честно, не знаю. Когда увидел тебя в зале...
– Ты сразу узнал?
– С первой секунды. Ты почти не изменилась.
– Неправда, – Вера горько усмехнулась. – Я постарела.
– Для меня ты всё та же, – он вдруг подался вперёд. – Помнишь наш последний разговор?
– Сергей... – она покачала головой. – Давай не будем...
– Нет, будем! – его голос стал жёстче. – Я тридцать лет ждал возможности спросить – почему? Почему ты так поступила?
– Я не понимаю...
– Всё ты понимаешь! – он резко встал, прошёлся по комнате. – Ты просто взяла и вышла замуж за этого... за Вадима. Без объяснений, без прощания. Просто поставила меня перед фактом!
– У меня не было выбора, – прошептала Вера.
– Выбор есть всегда! – он остановился перед ней. – Но ты предпочла удобный вариант. Надёжный муж, спокойная жизнь...
– Ты ничего не знаешь! – теперь уже Вера вскочила. – Через что мне пришлось пройти...
– Так расскажи! – он схватил её за плечи. – Объясни, наконец, что произошло тогда!
Телефон в сумке Веры разразился трелью. Она вздрогнула, отстранилась. Достала телефон – Вадим.
– Не отвечай, – тихо сказал Сергей.
Вера колебалась. Телефон продолжал звонить, требовательно и настойчиво.
Вера сбросила звонок. Руки дрожали, когда она убирала телефон обратно в сумку.
– Муж беспокоится? – в голосе Сергея прозвучала плохо скрытая ирония.
– Не начинай, – устало ответила Вера. – Ты же понимаешь, что я не могу просто...
– Что? Говорить со старым другом? – он снова приблизился. – Или ты боишься, что твой благоверный узнает о нашей встрече?
– Перестань! – она отступила на шаг. – Ты ведешь себя как...
– Как кто? – он перехватил её взгляд. – Как брошенный влюбленный? Так я им и был! Ты даже не представляешь, что со мной было после твоей свадьбы!
– А ты не представляешь, что было со мной! – вырвалось у Веры. – Думаешь, я по своей воле?...
Интересно читать? Сообщите об этом лайком и интересного станет больше! Подпишитесь и скиньте ссылку близким - вместе читать ещё интереснее!