Мистика всегда была моим слабым местом. С младых ногтей зажигала, вдохновляла и ловила на крючок. Мне всегда казалось что наш мир словно ненастоящий, а где-то снаружи этого иллюзорного пузыря есть какой-то другой мир. Мир, полный чудес и доброты, искренности и любви.
И я искала. Искала подтверждения этому. Изучала трактаты и учения, цеплялась за людей и учителей, которые хоть немного несли это в себе. И, конечно же, находила. Зависала в этом знании (ощущениях, чувствах) на некоторое время, пока не добиралась до сердцевины. И там неминуемо оказывалась даже не пустота, а ложь, прикрытая красивой сказкой.
Запах разочарований преследовал меня. Ум сиротел от разбитых иллюзий, и время утекало сквозь трещины в границах чужих философий, что сделала своими.
Долго ли, коротко ли. Хотя нет, не так! Скоро сказка сказывается, да не скоро дело делается. Ну, там ещё про ложь и намёк тоже было.
А намёк явно ведь имелся, только чтобы добраться до его понимания реально потребовались годы. Эх.
Наш мир, который вокруг, и несёт в себе самую настоящую мистику. Так просто и одновременно хитро всё устроено. На виду, но обесценено. Чтобы люди проходили мимо и вообще не смотрели в ту сторону. Не думали об этом, наделяя смыслом, а были в вечном поиске. Искали какое-то своё предназначение, погружались глубже в отыгрывание ролей по спирали времени и засыпали всё крепче.
Какой же это всё вздор! Лихо закрученный роман с миром и седативное для мозга.
* * *
Когда небо лопнет по швам и неистовый свет испепелит все воспоминания, закончится борьба жизни со смертью.
Так рушатся границы мировоззрения и пустота становится колыбелью. Любая идеология устанавливает рамки, а за их пределами не видно целого мира. Не видно ничего. Себя тоже.
Но терять опору больно и страшно, а шагнуть за грань невыносимо. Это съедает психику и расчеловечивает облик. Стирает эмоции, и сострадание обретает свою истинную форму. Людские счастье, радость, любовь, дружба и тем более достижения и деньги перестают находить отклик внутри.
И тогда желать больше нечего. Можно только быть. Собой или кем-то ещё, всем сразу или малой частью сущего.
Но ждать пока небо само прохудится — удел не глупых, но слабых. Глупым и так всё до фонаря. А слабые — как сонные мухи, забившись на лоджии в щели, замирают до весны. Имея душу, боятся её потерять, имея ответы, не хотят их слышать, поэтому не делают ничего, просто спят. Пока жизнь не даст пинка. Но она ленива, и пинает, когда уже поздно.
Поздно искать в себе силы. Поздно думать своим умом. Поздно жить.
Можно поискать пастыря или сенсея и следовать за ним. Вопрос, куда он идёт (ведёт), — риторический, конечно. Такие дороги ведут не в Рим, а к озеру Коцит. Желать благословения и новых богов, стремиться дать что-то миру, теряя себя всё больше, это ли не ирония гуголплекс.
Какой смысл приходить в этот мир для достижений? Писать картины и стихи, читать нотации и проповедовать (любя), спасать китов, собачек и людей, плодить себе подобных или заделаться вдруг ведьмой в ореоле мистицизма. Это можно сделать лишь попутно, пока сжигаешь философии пророков, чтобы посыпать голову и жизнь всем пеплом знаний. И в этом облаке из пыли скрыться, в итоге, от идолов и идеалов. А затем добраться до сердцевины самого себя без страха перед сутью.
Тогда небо лопнет по швам. Неистовый свет испепелит все воспоминания, и борьба закончится.
---------
Вся самая актуальная информация у меня в Телеграм: t.me/elena_karmin