Туман, как кисель, обволок старый дом. Вокруг него ни души, только этот густой туман, который в щели лезет, в окна бьется. Смотрю я на него, а по спине – мурашки. Жуть берет. Но интересно жуть берет.
Я – Мишка. Люблю историю. Старое люблю. И этот дом, заброшенный, уже полвека стоит, был для меня загадкой. Местные страшилки про него рассказывают – призраки, сокровища, проклятия. Кто верит, кто смеется, а я решил разобраться.
Дом этот раньше князьям Волконским принадлежал. Род у них знатный был, богатый. В доме этом жизнь кипела – балы, приемы, гости. А потом – бац! Революция, расстрел, все кончилось. Дом пустой остался. Забытый.
Я долго собирал информацию. Читал старые газеты, копался в архивах, с бабками местными болтал. Чем больше узнавал, тем больше понимал, что в этом доме что-то есть. Что-то загадочное, непонятное.
И вот, решил я туда пробраться.
Ворота открыты. Как будто ждут кого-то. Я через них перелез. Внутри холодно, земля под ногами уходит.
Дверь в дом приоткрыта. Зовет, манит. Я толкнул ее и вошел.
Внутри – темнота. Запах сырости, пыли, тлена. Фонарик выхватывает из мрака обломки былой роскоши – лепнина посыпалась, обои клочьями висят, мебель сломана.
Пошел я по комнатам. Поднимался по скрипучей лестнице, заглядывал в комнаты. Везде разруха, запустение.
В одной комнате рояль стоит. Пылью весь затянут, но форму держит. Я подошел, рукой провел по нему. Представил, как тут музыку играли, танцевали.
Шорох услышал. В соседней комнате что-то зашелестело. Я насторожился. Фонарик покрепче взял и к двери.
Заглянул. Пусто. Камин старый, паутиной затянут. Зеркало разбито.
Пошел дальше. Но ощущение, что я здесь не один, не отпускало. Чувствовал, что за мной кто-то смотрит.
Набрел на библиотеку. Книги на полу валяются, порванные. Среди них дневник нашел. Старый, кожаный, исписанный красивым почерком.
Сел я на пол и начал читать. Дневник Елизаветы Волконской, последней хозяйки этого дома. Писала она про свою жизнь, про свои чувства, про свои переживания. Про любовь, про страх, про надежду.
Из дневника узнал, что влюблена она была в офицера. Погиб он на войне. Тяжело она это переживала. Замкнулась. Одиноко ей было.
В дневнике про странные вещи писала. Про призраков, про шепот, про тени. Боялась. Но дом не покидала. Верила, что тут память о ее любимом.
Читал я этот дневник, и страшно мне становилось. Понимал, что здесь все не так просто. Что тут не только призраки прошлого, но и живые чувства.
Вдруг услышал шаги. К себе приближаются.
Вскочил, фонарик схватил. Жду.
Шаги все громче. И вот, в дверях – женщина.
Высокая, стройная, в белом платье. Стоит, как статуя. Лицо бледное, глаза пустые.
– Кто ты? – спрашиваю, а голос дрожит.
Молчит.
– Что тебе нужно? – опять спрашиваю.
Молчит.
Понял я – это призрак Елизаветы Волконской.
Хотел я бежать. А не могу. Словно приковало меня к месту.
Вдруг призрак этот руку ко мне протянул.
Я вскрикнул, отшатнулся.
И тут в комнату кот зашел. Черный, как ночь. Прошел мимо призрака, о мою ногу потерся, сел у камина.
Призрак исчез.
Остался я один. С дневником в руках.
Не знаю, что это было. Глюк? Воображение? Или правда?
Решил я в доме этом на ночь остаться. Хотел понять, что тут происходит. Хотел разгадку найти.
Развел костер в камине. Тепло, светло. Читаю дневник Елизаветы. Ответы ищу.
Ночь длинная была. Слышал я шорохи, шаги, шепот. Видел тени. Чувствовал присутствие призраков.
Утром нашел еще одну загадку. В библиотеке, за книжной полкой, потайная комната была.
В комнате – сундуки старые. Один я открыл.
В сундуке – письма. Письма от того офицера, в которого Елизавета влюблена была. Письма о любви, о нежности, о тоске.
Читаю я эти письма, и все мне становится ясно. Елизавета любила этого человека больше жизни. Смерть его пережить не смогла. И осталась в этом доме, ждать его.
Понял я, что тайна старого дома – это тайна любви. Любви, которая сильнее смерти.
Еще один сундук нашел. В нем платье свадебное лежало. Белое, кружевное. Платье, которое Елизавета надеть не успела.
Понял я, что ей надо. Покой ей нужен был.
Решил я ей помочь.
Платье взял и из дома вышел. Пошел на кладбище. Нашел могилу офицера. Платье положил на его могилу.
Когда я в дом вернулся, призрак Елизаветы исчез.
В доме тихо и спокойно стало.
Понял я, что тайна старого дома раскрыта.
Я забрал дневник и письма. Дом я оставил в покое.
С тех пор я там больше не бывал. Знал, что Елизавета покой нашла.
Но тайна старого дома всегда в моей памяти останется. Тайна любви, потери, надежды. Тайна, которая доказывает, что даже в самых темных местах можно найти свет.
Иногда, когда туман густой, вспоминаю я этот дом. И шепот прошлого слышу, из каменных стен доносящийся. Шепот о любви, которая не умирает.
