У меня сейчас такое время, когда всё приходится начинать чуть ли не сначала. Не в том смысле, что я решил в корне изменить жизнь и свои принципы, а новый этап жизни, который нужно принять и научиться с ним жить. Не буду вдаваться в подробности, но назовём этот этап зрелость. Всё-таки мне 30 декабря исполнилось 37 лет, а этот возраст многие считают чуть ли не фатальным.
Но я вот о чём подумал. Сколько на свете жило людей и думало о том, что когда-нибудь их имя полностью сотрётся с лица земли. И имена их потомков тоже. Например, так мог думать раб, строящий пирамиды для фараонов или мыслитель из средневековья, которому не удалось оставить после себя ни одного своего труда, так как ни бумаги, ни интернета у него не было. Эти люди вроде бы были, думали, жили, но их имена стёрты в скрижалях истории.
Или вот смотрю я в музее на фотокарточку неизвестного человека. Никто не знает кто это и кем он был. Одно только фото от него осталось без подписи и даты. И можно лишь гадать кем был этот человек и о чём он думал. Но ты точно понимаешь, что он был, хоть и не осталось от него ничего, кроме пожелтевшей фотокарточки.
Сейчас, конечно, время нарциссическое. У каждого тысячи фотографий и видео. Почти все общаются в интернете и кой какие, но следы оставляют. Точнее следят по полной, если учитывать историю браузера. И это время потеряло тот шарм таинственности и сакральности личности. Даже само понятие «почта» уже не означает то, как его понимали ещё 20 лет назад. Мы и писем то друг другу не пишем. Всё моментально. Да и жизнь, если честно, такой же момент. Уже не фотокарточка, а лайк или аватарка в социальной сети.
И не один я на эту тему размышлял. У Александра Пушкина есть стихотворение, которое я очень редко встречаю в том же интернете. А Пушкина цитируют тысячи людей каждый день. А ведь оно стоит внимания. Прочитайте его и опишите свои ощущения.
Цветок засохший, безуханный,
Забытый в книге вижу я;
И вот уже мечтою странной
Душа наполнилась моя:
Где цвел? когда? какой весною?
И долго ль цвел? и сорван кем,
Чужой, знакомой ли рукою?
И положен сюда зачем?
На память нежного ль свиданья,
Или разлуки роковой,
Иль одинокого гулянья
В тиши полей, в тени лесной?
И жив ли тот, и та жива ли?
И нынче где их уголок?
Или уже они увяли,
Как сей неведомый цветок?