В стране, где осень пишет в небе
Седые строчки паутин,
Где каждый пересохший стебель
Всегда один, один, один.
Где тропки не для человека,
Не для тяжелых ног его.
Где Грека едет через реку,
Не видя рака своего.
Где жизнь утрачивает силу
В подстилке павшего листа,
Где слово 《дом》 и слово 《милый》
Пусты, никчемны.
И пуста
Рука дающего, и книги,
Истлели, с полок не сходя...
Там плющ, желтея,ловит блики,
В напрасном чаяньи дождя...