Вчера, совершенно неожиданно для меня, «Здравствуйте, товарищи!» началась мелодией «Вьётся в тесной печурке огонь» и кадрами с СВО. Так неожиданно... Бросила своё кухарство и уставилась в телевизор. Всё это шуршание стало таким мелочным. Салаты, шампанское в холодильнике и всякое прочее. Какой, однако, замес на сегодняшний день весь этот наш мир! Война здесь и там, Новый год, землетрясения в Китае и Японии, голая вечеринка безбашенных, сходящее с ума общество наших лучших врагов... да вся эта перепрошивка мира, чего уж там!
Сама полночь, признаться, добавила дёгтя. У нас в области
С 1 декабря 2023 года по 1 марта 2024 года в соответствии с указом губернатора Ростовской области Василия Голубева в регионе введен запрет за некоторым исключением на использование пиротехники. «Блокнот» разбирался, о каком виде пиротехники идет речь, и какая ответственность может быть предусмотрена за ее использование.
Для начала следует отметить, что в подписанном указе Василий Юрьевич ссылается на указ президента России от 19 октября 2022 года, в соответствии с которым в Ростовской области, а также в Крыму, Краснодарском крае, Белгородской, Брянской, Воронежской, Курской областях и Севастополе ввели средний уровень реагирования.
Именно на основании рекомендаций созданного в связи с этим оперативного штаба Ростовской области губернатор Голубев и принял указ об ограничении на использование пиротехники. Кроме того, Василий Юрьевич отметил, что о необходимости принять такое решение писали ему многие дончане в социальных сетях.
Источник: https://bloknot-volgodonsk.ru/news/kakuyu-pirotekhniku-zapretili-ispolzovat-v-rostovs-1672530?sphrase_id=7914168
И что? Бабахали, как в последний раз. Это при том, что у нас вертолёты над крышами летают. Что с нами со всеми, а? Да ещё после Белгорода. И ведь не потому, что несогласие выражают. Кто далёк от всего этого администрирования и соцсетей, кто несерьёзно отнёсся, кто плюёт на безопасность, потому как ещё не прилетело, кому сознания не хватает для аспекта этического. Впервые за всю свою жизнь было стыдно за своих земляков. Так ведь и продавали же напропалую! Может, зря я так в праздник, но из песни слов не выкинешь. Город, с какой любовью я тебе писала:
***
Город, поужинав запахом тёплого хлеба
Из перегретых, распахнутых настежь пекарен,
Молча раскинул пустые, уставшие зебры
И раскурил фонарей золотые сигары.
Город ко сну собирается, стелет постели
Ровных ночных площадей, закрывает кофейни.
Нежно качает пушистые, сонные ели
На рукавах опустевших дорожек аллейных.
Город устал, и последние свечи задуты,
Нам до утра не увидеться. Что ж, поскучаю,
Спать остаётся недолго, на булки с кунжутом
Тесто замешено. Будут на завтраке к чаю.
Утешает одно: думающих людей всё равно больше. Во всяком случае, у нас. Это точно, и не надо статистики. Просто, если бы это было не так, мир уже улетел бы в тартарары. И не «в печурке огонь», а эта команда бикини фигурировала бы в новогоднюю ночь.
Зачем я об этом? Хочется не просто поздравить с Новым 2024-м своих друзей-читателей, но и сказать, что здесь, в нашем небольшом клубе с названием «Записная книжка» обитают единомышленники. Праздник подошёл к концу, но праздники продолжаются, и я пишу, чтобы сказать вам о своей любви. К жизни, к Родине, к вам, к «великому и могучему русскому языку». Добра вам, мои далёкие друзья, терпения, сострадания, радости... Главное - радости жить, несмотря ни на что!
Будем вместе, особенно сейчас, когда наши мальчишки закрывают проект «сосед 404». Будем радоваться и горевать, праздновать и переживать, читать и писать друг другу, да мало ли что ещё? Ведь год только начался, в его копилочке ого-го сколько всякой всячины! В моей копилочке тоже столпотворение, поэтому выну из неё несколько стареньких стихотворений. Дороги мне тем, что написаны давно.
***
День, тягучий, как ириска,
И угрюм, и нелюдим,
Серой кошкой притворился
В тёплом бархате гардин,
И ему, за гранью света,
Хоть дремота недолга,
Будет сниться до рассвета
Белоглазая пурга.
То стонать не понарошку,
То рыдать,
О чём, о ком…?
То последний след с порожка
Слижет белым языком.
Заюжит, как баба с горя,
Заскребётся по окну…
Так скулит, наверно, хворый
Бес на полную луну.
Так взвывает от тревоги
Над щенком волчица-мать,
Так кричат, когда не могут
В полный голос закричать.
***
Где закат целовал стога,
Где шептались ковры клевера,
Там сегодня лежат снега,-
Заверуха пришла с севера.
Буду вглядываться в метель,
В мою русскую, в мою белую,
Разгляжу ли ту из потерь,
Что нескоро еще сделаю?
Ветер бьет по щекам дом,
Вишня жалкая к стёклам ластится,
То, отчаясь, в окно - хлыстом,
То стыдливо снежком застится.
Тьма колючая бьет в набат,
Тополь руки ломает горестно,
Милый, лучше тебе не знать,
Отчего мне в тепле холодно.
Как апостольский хор - гром…
В мыслях, дремою одурманенных,
Бьются насмерть добро со злом,-
С поля боя несу раненых…
Страстно мечется, ворожа,
Наша русская вьюга белая.
Волком воет моя душа.
Что со всем этим я сделаю?
***
Метёт, и ни земли, ни неба.
Наверно, я схожу с ума...
В окно, безжалостно и слепо,
Взбесившись, ломится зима.
Чудовища чьего-то гнева
Мятутся в снежной пелене,
Не санки снежной королевы
Неслись сейчас навстречу мне?
Её ли взмах ресниц случайный
В досаде снегом бьёт в окно?
Пусть замысел неясен тайный,
Её злодейство так нежнО.
И, очарована вторжением,
Прильну к холодному стеклу,
Сама себя на поражение
Который раз благословлю.
О вы, поющие метели,
Седые ночи декабрей...
И чем сегодня, мне не будет
Ни одиноче, ни страшней.