На той стороне улицы, где деревья ещё держали последние листья, желто-зелёные фонари осеннего света играли на мокром асфальте. Этот уголок города, затерянный в тени наступающего вечера, казался забытым временем и людьми, словно страница из старого романа, оставленного на антресоли среди других недочитанных историй.
Небо нависало тяжёлыми облаками, скрывая голубые глубины за серебристыми занавесями дождя, которые только что пролили свои слёзы на этот мир. Под ногами лужи отражали обрывки угрюмого небосвода, в то время как дальние фонари создавали иллюзию звёзд, застрявших среди тёмных ветвей.
Улица пустовала. Редкие машины, словно призраки дневной суеты, бесшумно скользили по мокрой дороге, их фары пробивали тьму тусклыми лучами, которые казались не способны разгонять всепоглощающую пелену вечера.
Вдоль дороги стояли дома, одинаково усталые и молчаливые. Их окна, плотно закрытые шторами, не выдавали ни звука, ни света, ни жизни. Только ветер, единственный неумолимый путник этих мест, шептал старым стенам истории, которые никто больше не помнил.
Я шёл мимо, чувствуя под подошвами шепот прошлого, который таял в воздухе, как дым от невидимых костров воспоминаний. Этот район, с его немым пейзажем и тенистыми очертаниями, заставлял задуматься о том, сколько несказанных рассказов хранит каждый уголок, каждый тротуар, каждый камень.
И вот, когда последний свет дня угасал, а темнота превращала всё вокруг в силуэты и отголоски, я шёл домой, нося в сердце ощущение, что каждый проходящий момент уносит с собой кусочек истории, который уже никогда не вернётся.