10 декабря, ночь на четверг.
три часа ночи, технически уже четверг. Никто не спит и не ложились. У них была битва. Повод: мазать руки после мытья кремом. Главная Мать за то, чтобы мазать, миниМать — против. Схлестнулись мощно.
Я ушёл подальше и наблюдал с безопасного расстояния. Протягивал свои лапы, мол, если ты хочешь мазать чьи-то ещё, то вот... А она переключилась моментом, спокойным милым голоском сказала: "Тебе не надо мазать, мой пёсик, твои лапки должны быть жёсткими и грубыми, иначе тебе будет больно ходить".
Я внимательно посмотрел на Мать. Состояние стабильное, энергетические поля бушуют, но переключается легко, торможение работает. Мы с ней часто играем на улице в мяч, и я рычу, грызу, кусаю, нападаю на её руки, когда она мяч отбирает. Она думала купить себе фитнес-браслет или часы, но говорит, что я прокушу их в момент с такими играми. В разгар самой яростной битвы за мяч Мать иногда поднимает руки ладошками вперёд. Это значит "стоп!". И я тут же останавливаюсь, сажусь на попу, и мы с ней смотрим друг на друга. Она говорит "играй!", и снова летят перья, волосья и клочки.
Так и тут. Мать рвала и метала, (хотя в итоге в драной майке и без очков оказалась именно она), но переключилась быстро, торможение в норме, ситуация под контролем. Убедившись в этом, я ушёл спать подальше от них. Такое я уже видел. Мать долго терпит и ждёт, но если уж решила менять ситуацию, не отступит. МиниМать вся в Мать, тоже упорная. Посплю пока, быстро они не закончат.
К трём часам ночи Мать, как капитан Кирк в конце каждой серии: в драной майке, побитая, пацарапанная, очки на полу, усталая, но с победой. Обнимается с миниМать. Я спросонья не понял, решил, что мы с Мать уходим жить на улицу, взял свой зелёный резиновый огурец с остатками еды и вышел с ней на крыльцо. Стою. Может всё-таки дома будем спать? Вы ж помирились, куда тебя несёт? Пописать? Ну иди, я подожду. Чтобы я шёл писать? Ох, ладно, ты ж не отстанешь. Подержи огурец.
Чего тебя сегодня разобрало на ночь глядя, а? У неё уже кожа на руках трескается? Сухие и шершавые? Больно и боишься инфекции? Становится только хуже? А при чём тут чёрный хлеб? Это была метафора? Поздравляю, я ничего не понял. Она поняла? А как связаны руки, Жозефина Павловна, мозг и тревожность? Чего? Какой зазор между реальностью и представлениями? А может это туда проваливаются мои игрушки! Хотя нет, это щель между комодом и диваном.
Мать, пошли домой. Завтра у тебя будет болеть голова, а историю средних веков никто не отменял. И метель начинается. Всё будет хорошо. Ты справишься.