Я сижу у окна.
В комнате тепло и уютно, приглушенный свет падает сверху и только слышно шуршание шариковой ручки по тетрадному листку.
За стеклом вырастает из темноты парочка многоэтажек и небольшой кусочек далёкого горизонта,уже покрытого вечерней синеватой пеленой. Квадраты света противоположного дома как-то печально и тоскливо мерцают,щемя в моей душе что-то живое,бьющее крыльями и отчаянно желающее вырваться на свободу. Дыхание во мне замедляется. Я вглядываюсь в каждый зрачок этого света.
Где-то там радуются возвращению домой с работы,пьют чай,начинают новую жизнь,дают горячие обещания,обнимают в последний раз,плачут каждую ночь,читают книги и обнимают кота,стараются не думать о надрывном,молятся,видят сны,мечтают,встречают рассветы,сожалеют,узнают горькую правду...
А мне кажется,что у этого окна я провела целую жизнь.Я смотрела в него осенью,когда желтые листья нежно обнимали крыши домов,асфальт и лужицы фонарного света.Смотрела весной,когда дождь веселой барабанной дробью смывал пыль и оставлял буйство молодой зелени.Смотрела зимой,когда хлопья, и когда гирлянды,и когда надежда на лучшее. Я приходила сюда веселая,верящая в удачу и собственное счастье.Приходила сонная и разбитая после бесконечных ночей.Приходила с трещиной, после которой уже не стать тем,кем был.Приходила едва сдерживая истерику внутри и пытаясь не подать виду.Приходила,когда думала,что всё -поздно.
Я была здесь разной,но всегда самой собой. И мне казалось,что там всё уже иное.Но истина в том,что за окном ничего не менялось-менялась я.
Истина в том,что когда меня уже не будет на этом свете,когда всё,что останется от меня-тире между двух чисел...в этих окнах кто-то всё так же будет пить чай и верить (или не верить?) в счастье.
