Есть стихи как грехи,
Как обрыв, за которым тьма;
Есть тексты плохие,
В которых нет зги умам;
Есть искры, звезды,
Жар и пожар огня,
Стихи — вопросы,
Мучащие меня;
Есть годы боли,
Втесненные в пару строк;
Есть шутки, тролли,
Хейтеры (как итог);
Есть тонны пыли, но
Коль ее смахнешь,
Такие былины
И эпосы там найдешь...
Стихи есть печки —
Согреют в любой мороз.
Лучинки, свечки —
Тухнут от малых слёз;
Стихи-бумага —
Буковки не найдешь;
Стихи, как влага —
Счастлив, пока их пьешь.
Вирш-весельчак... читаешь —
Не сдержишь «хи-хи», «ха-ха»...
А есть те, что лишь листаешь,
И с ними уходит, знаешь,
Терпенье к плохим стихам...
Да, есть стихи нав'ычные,
Тонны на каждый век;
Есть весьма симпатичные;
А есть, есть стихи как личность,
За ними где человек
Великий — Моро и Пушкин,
Гораций, Вольтер, Труа,
И Данте, и Фирдоуси,
И все, что сошлись в Блуа;
Мольер и Руми, конечно,
И Вега, и те, что мир
Сломали для горькой вечности,
Когда нам по их беспечности
Был явлен Вильям Шекспир.
Да, умерли безымянными
Т