Антон уехал, а Вика по пути к дому зашла в магазин, купила кое – каких продуктов, книжку на кассе, и, придя домой, расположилась в кресле – качалке с новым детективом. Она любила запутанные истории, ей нравилось, когда писатель не был банален в прорисовке линии преступления, держал интерес читателя хотя бы до половины произведения. Дальше Вика не выдерживала. К этому моменту она либо уже сама знала имя преступника, либо открывала последние страницы и краем глаза пыталась подсмотреть, где же там «ху из ху». Сегодняшний детектив был прекрасен. Неизвестный ранее автор покорил Вику своим слогом и чувством юмора. Его хотелось читать и дочитывать, а посему уснула Вика уже далеко за полночь. Проснувшись утром, пожалела. - Вика, Вика, - поморщилась она перед зеркалом. - Ведь ты уже не девочка. Бессонные ночи уже совсем не щадят твое лицо. Умывшись холодной водой, замазала, как могла, темные круги под глазами, и отправилась на работу. Антон, как и обещал, подвез ее к офису, но, правда, день не