Возможно, заголовок несколько фамильярен... Пишу ведь о человеке, с которым не состояла в личных отношениях. Костромской поэт Дмитрий Тишинков был моим коллегой и знакомым. Да, выражал мне знаки симпатии, но до личного так и не дошло.
Димой его называли все журналисты, и я назову, как журналист.
Дмитрия не стало больше года назад. В день годины я посвятила ему целую статью:
Он был не просто моим коллегой.
В соцсетях Дмитрий однажды случайно прочитал мои стихи и написал, что из меня получится хороший поэт. Надо только чуть подточить слог. Да, советовал писать ещё и совершенствоваться. Одно время я писала, но забросила.
Вспомнить вновь о стихах меня заставил странный случай, который произошёл со мной на днях. Дома поздно вечером с книжной полки вдруг упали книги, подаренные мне Дмитрием. Книги с его стихами. Обе - с дарственными надписями.
Я решила: это мистический знак - надо вернуться к стихосложению. Тем более меня всегда притягивали мистика, готика, всё загадочное, непознанное, чудесное. Не случайно мои любимые писатели - это Николай Гоголь, Иван Тургенев, а из зарубежных писателей и поэтов особенно близки Эдгар По, Шарль Бодлер, Стивен Кинг. Возможно, какие-то отголоски их произведений вы найдете в моих поэтических исканиях.
Эти мистические стихи я посвящаю поэту Дмитрию Тишинкову, который в своё время, как Гоголь, Бодлер и Кинг, вдохновил меня на написание стихов:
Мне снятся в поволоке сны,
Трамваи едут в никуда.
И вниз я не смотрю. На дне
Бурлит кипящая вода.
На тротуарах белый пух,
Над головой жгут облака,
Сквозь дебри пробивался луч,
Но он поранился слегка.
И я кричу тебе "Постой!"
Но голос тонет в пустоте.
Ты за невидимой стеной,
Идёшь по каменной плите.
Ты вроде есть, а может - нет.
Меня не слышишь и молчишь.
И там где ты - стеной дожди,
Потоки льют со старых крыш...
Я так хочу тебя обнять,
Сказать, как важно быть с тобой.
Но ты теряешься во мгле,
За дождевою пеленой...
У каждого из нас бывают деньки, когда "не с той ноги встал". Настроение на нуле, и всё валится из рук. И хорошо, когда такой день - всего лишь сон.
Куколка сломалась - мастер заболел.
День без настроенья - молчалив, не смел.
Вазочка с вареньем с полки вниз летит,
Мышка в воскресенье бодрствует, не спит.
Дождь всё не проходит. Вишня не цветёт,
На дворе безлюдно — милый друг не ждёт.
Тишину нарушит наглый телефон.
Ты глаза откроешь - прочь нелепый сон!
На написание следующего стихотворения меня натолкнули воспоминания из собственного детства.
Их издевательский смех звучит сквозь года —
Бросали камнями в того, кто слабее.
Не ведая части, не помня стыда,
Травили толпой босоногую фею.
Но за беднягу вступился сосед- хулиган,
Дал трусам отпор - они заслужили.
Наутро он к морю как ураган,
Девчонку увёз, где чайки кружили...
В детстве мне папа частенько рассказывал на ночь страшные истории про чертей и вампиров, которые придумывал сам. Помню, было страшновато, но очень интересно. Мне кажется, именно папа и пробудил мою любовь к мистике.
Строчки в пустоту, мысли в никуда, тайны при луне.
Я читаю сказ о добре и зле, мире и войне
Оборотни, черти, упыри - долой!
Сгинули во тьме!
Разговор простой. Но его портрет
В траурной кайме...
Промелькнули вмиг, улетев в обрыв
Миллионы лет.
Ищешь маяка в зареве пучин
Слабый тусклый свет.
Скрипка зазвучит - вожделенье струн
Лихо душу рвёт.
Как безумный шторм на рассвете дня
Боль твоя пройдет.
Благодарю за интерес к моему творчеству. Буду рада новым читателям и подписчикам.
Стихи и фото автора