Зима гуляет на всю гармонь. У меня сопли и лёгкая тоска. Не люблю холод. Ну и мысли соответственные... И так каждый декабь, январь и февраль годов этак с... да чёрт его знает, со скольки. Наверное, лет с двадцати. Моих, естественно. Всё живу надежной, что рано или поздно негры ответят нам за то, что сумели захватить Африку раньше нас. Сейчас бы лежал под зонтиком на краю пустыни в середине оазиса и время от времени тряс банановое дерево...
Короче, вот стишок, который написал вчера ночью (ну а когда ещё?): Декабрь Ночь; позёмка; декабрь; Молью побит календарь. Фарфоровый глаз луны. Стеклянная поступь зимы. Безумствуя, царствует вирус. Полюс смещается в минус. Природа скулит – боюсь, Не отыщу плюс. Кондовый русак – Стерильный беляк. Лиса хитра, А волк – дурак. Ёлки звенят стеклярусом Не верхнем и нижнем ярусе. Темнеют окна-берлоги; Нет, не найти дороги… Молча кружат снежинки, Озябшие балеринки. Новый стенной календарь – Завтра уже январь.