- Вы хоть понимаете, сколько нам жить осталось?
Вздрагиваю. Терпеть не могу, когда ко мне вот так подсаживаются в поезде, что, места что ли, больше нет, начинают разговоры, а вот у меня сын, а вот у меня теща... Очень рад за вас, за вашего сына, и за вашу тещу особенно, только оставьте меня в покое во имя всего святого...
- Вы понимаете... сколько нам жить осталось?
С трудом подавляю вздох, вот только этого мне еще не хватало, сейчас начнется – а вы знаете, что скоро конец света, и спасётся только тот, кто перепишет на нас квартиру...
- Вы понимаете... что как только мы доберемся до Ганимеда, нас не станет?
Меня передергивает:
- Разобьёмся, что ли?
- Да не разобьемся, нас просто не станет.
Ёкает сердце, совсем хорошо, только террориста со взрывчаткой нам тут не хватало...
- В смысле... погибнем?
- Нет, нас просто не станет.
- Но...
- ...не понимаете? – он подсаживается еще ближе, хочется прихлопнуть его, как комара, - ну где мы с вами находимся?
- В экспрессе.
- А еще?
- В вагоне.
- А если брать шире?
Фыркаю:
- В космосе.
- Это да, а еще шире?
- Ну, до этого наука еще не дошла.
- Отчего же не дошла, все очевидно... в рассказе.
- Ну, это само собой.
- Само собой? Да вы сами-то подумайте... в рассказе... а рассказ что?
- Что?
- А всякий рассказ рано или поздно кончается, вы в курсе?
- Ну... да...
- И что будет с нами?
- Гхм... ну, лично я еду на Ганимед, чтобы...
- ...этого ничего не будет, потому что не будет нас. Потому что рассказ кончится.
- С чего вы взяли, может, я просто сяду в такси, и...
- ...а кто про это напишет, что вы сядете в такси? Вот то-то же... так что нам осталось не так уж и много.
- И что вы предлагаете?
- Отлично, вы сразу к делу... обожаю работать с деловыми людьми, я сам, видите ли... неважно. Так что мы можем предпринять? У вас есть какие-то предложения?
- Ну, рассказ можно развернуть в роман, хитро переплести судьбы героев, подстроить пару-тройку аварий, детективное расследование, не обязательно с убийством, не смотрите на меня так, я не собираюсь предлагать себя на роль жертвы... кого-нибудь в кого-нибудь влюбить, тоже, пожалуйста, не меня, хотя ладно, согласен... наполним нашу историю воспоминаниями о прошлом...
- И все-таки она будет не бесконечной...
Он замолкает. Жду каких-то предложений, не дожидаюсь.
Спохватываюсь:
- Я знаю, что делать.
- Знаете?
- Да. Можете не сомневаться, мы не погибнем, глубокая старость нам обеспечена... как и нашим детям, и внукам.
.
- ...что же, друзья мои... – автор смотрит на нас с сожалением, - вынужден сказать вам, что ваша история подошла к концу...
Кажется, не может быть тишины еще мертвее, тем резче раздается мой голос:
- Ошибаетесь, уважаемый автор, она не может кончиться.
- Ну, друг мой, Орауп, я еще не видел историй, которые не кончались...
- Но вы создали именно такую историю, с чем я должен вас поздравить.
- Отчего же...
- Все очень просто... скажите, пожалуйста, до чего идет экспресс?
- До Ганимеда, естественно.
- А откуда идет экспресс?
- С Земли.
- А где написано, что он идет с земли? Где, уважаемый автор? Вы указали только конечную точку, а где начало нашего пути? Значит, мы сами можем указать любое начало!
- Что вы имеете в виду? Из другой звездной системы? Из другой галактики?
- Я бы взял самую отдаленную точку вселенной. А поскольку вселенная бесконечно расширяется с все большей скоростью, мы не достигнем цели никогда... Наш путь будет бесконечным, и здесь еще будут жить наши дети и внуки...
Мои последние слова заглушаются аплодисментами.
- Пожалуй, надо будет сделать вагоны попросторнее, с многоквартирными каютами, улицами, оранжереями, фонтанами, - добавляет автор, - впрочем, не сейчас, некогда, нас ждут дела... рельсы до Ганимеда замело снегом, их расчищают, а вы в это время найдете в одной из кают труп пассажира, причем, что самое интересное, он даже не зарегистрирован на рейсе... Займитесь этим, уважаемый Орауп...