Я сидел у родника и смотрел, как ветер играет с листьями пальм. Он пел о том, что видел далеко-далеко. Я слушал внимательно, хоть и не понимал его языка. Только иногда прерываясь, чтобы плеснуть себе в лицо холодной, приятно кусающей кожу воды. А потом пришёл он. Большой. Грозный. В чёрной куртке с белым крестом на груди.
– Вставай, – сказал он на чужом наречии. – Веди нас к городу!
Но я лишь покачал головой в ответ. Указал на листья пальм, на темнеющее небо, на песок, который ветер нёс с бархана на бархан. “Будет буря”, сказал я. Человек с крестом недовольно сморщился, обозвал меня непонятным словом и вновь приказал вставать.
– С нами Бог, – вот что он сказал.
Такие, как он, всегда говорят о Боге. Они учат нас говорить и читать на их языке по книге про своего бога. С его именем они идут на приступ городов, его именем убивают и жгут. Не забывая каждый раз говорить, что он есть любовь. Не забывая говорить, что они меняют нас к лучшему. Мой Бог смирно лежал за пазухой. Я чувствовал, что его тревожит будущий поход, но он ничего не требовал, только иногда недовольно ворчал.
Человек с крестом устал ждать. Он схватил меня за одежды и поставил на ноги. Сотня его воинов уже выстроилась в нестройном порядке. Лошади под всадниками кусали узду и нервно пряли ушами. Звери чуяли беду. Но жёсткая рука людей требовала идти, и они подчинялись. Также, как и я.
Мы шли пять часов. Тропа змеилась между барханами, песок обжигал ноги даже через сандалии. А мы шли и шли. Человек с крестом вёл войско к осаждённому городу. Пятый раз они приходят на эти земли, пятый раз песок впитывает их кровь и забирает тела. Пятый раз они бьются за город, в котором умер их Бог. Или один из их богов, я так и не понял. Их жрецы учат нас языку, потому что кто-то должен показывать путь. “Мы указываем вам путь к спасению”, говорят они. Но на самом деле это я указываю им путь. Путь через пустыню.
Мой Бог зарычал. Небо быстро чернело. Стало жарче. Испуганно заржали кони. Песня ветра наполнилась злобой. Бог закричал, и я упал ничком. Ядовитая злоба ветра обожгла спину. День померк.
Я закрыл лицо тканью и уткнул его в руки. Ветер выл всё яростнее, песок поднялся колючей стеной. Она наступала. Песчинки разъярёнными мушками впивались в глаза, уши и ноздри, обрушивались диким роем пчёл, опрокидывали всадников и не давали подняться, урывая барханами своих тел. Всё вокруг стало красным.
Бог приказал мне: “Ползи”. И я полз, пока жар и вопли ветра не отправили меня во тьму.
Первое, что я услышал были крики человека с крестом. На чужом языке он звал своих, но ответом была лишь живая тишина пустыни. С трудом я выполз из объятий песка и остался лежать, разглядывая высокое голубое небо. Обессиленный ветер едва шептал. Горячее солнце пряталось за барханы, наступала ночь и с ней вползала прохлада. Человек с крестом звал и звал. Но рядом был только я, был чей-то мёртвый конь и разбросанные всюду тряпки.
Человек с крестом устал ходить. Он упал ниц и со стенаниями принялся посыпать голову песком. Я встал и подошёл ближе. “Идём”, сказал я. Но он продолжал стенать и плакать.
– Разве ты не видишь? Бог оставил меня, – сказал он. – Всё кончено. Они все пропали и нам не выбраться. Это кара.
– За что? Разве ты вор или убийца? Разве ты предал обеты?
Он посмотрел диким взглядом и не ответил.
– Если бог предал тебя, тебе нужен другой бог.
Человек с крестом замахал на меня руками и с ужасом посмотрел в небо.
– Что говоришь ты, прислужник сатаны? – Он потянулся к поясу. – Хочешь, чтобы я предал Его?
– Нет. Хочу идти. У нас нет пищи и воды. Пустыня засыпает, и скоро колючий холод станет грызть тело. Мой бог умоляет идти. Пойдём.
– Твой бог умоляет? – Человек с крестом медленно поднялся.
Я показал ему своего бога. Сделанный из хлеба и жира руками моей женщины, он был прекрасен и спокоен. Крестоносец зашёлся безумным смехом. Обозвал меня незнакомым словом, и мы пошли.
Мы шли всю ночь и всё утро. Днём силы покинули человека с крестом, и мы остановились в зыбкой тени бархана. Жажда высушила наши глотки и лишила желания говорить. Человек с крестом смотрел безумными глазами и шевелил сухими губами, моля своего Бога о спасении. Но он не отвечал. Мы пошли дальше.
К исходу дня мы набрели на кактус. Я забрал у человека с крестом меч, разрубил зелёную плоть растения и жадно пил его горькую кровь.
– Ешь и пей, – сказал я. – И не верь духам.
– Каким ещё духам? – спросил он.
– В нём, – я указал на сочный кусок кактуса, – живут духи пустыни. Они станут смущать тебя. Не верь.
Он засмеялся.
Кактус дал нам сил, и мы шли снова. От бархана к бархану, пока ночной холод не утомил нас. Тогда мы остановились и легли спать. Духи пришли ко мне во сне. Они угрожали смертью, показывали разорённый дом и человека с крестом, который насадил мою голову на копьё и безумно хохочет над телом моей женщины.
Утром я узнал, что духи пришли и к моему спутнику. Он лежал ничком, уткнувшись лицом в песок, а из спины торчало жало меча. Песок вокруг напитался красным. Глупый, нельзя верить духам. Я взял его меч и его кошель и пошёл дальше.
Два дня шёл я. День обжигал меня, а ночь заставляла лязгать зубами. Мне едва хватило сил дойти до колодца. Жадно напившись, я сел у него и стал слушать ветер. Мне казалось, это – последняя его песня. Но мой бог гневно зарычал и велел мне жить.
– Съешь меня, – сказал он.
– Но ты хороший бог. Ты давал мне пищу и кров, дарил урожаи семье и украшения моей женщине.
– А теперь я дарю тебе жизнь!
Я съел бога. И пошёл дальше.
Я сидел у родника и смотрел, как ветер играет с листьями пальм. Он пел о том, что видел далеко-далеко. Я слушал внимательно, но всё ещё не понимал его языка. Когда я в очередной раз брызнул в обветренное лицо водой, пришла она. Красивая. Её кожа светилась в лучах красного солнца, а волосы упруго качались вслед за шагами.
– Вставай, – сказала она. – Люди с крестами хотят знать, откуда у тебя меч. Они хотят идти через пустыню, и кто-то должен указать им путь.
– Я съел бога, – возразил я, любуясь её зелёными глазами.
– Знаю, вот твой бог.
Она протянула мне нового бога из хлеба и жира, сделанного её ласковыми руками. Он смеялся, как дитя, и обещал счастье. И тогда я встал и пошёл.
Автор: Сергей Макаров
Больше рассказов в группе БОЛЬШОЙ ПРОИГРЫВАТЕЛЬ