Строка

Буквально слышно, как растут

стихов новорождённых нотки...

и снова - к чистому листу,

где кажется мгновенье кротким,

и пролетит за часом час,

как будто в параллельном мире

мне черпать силы в эликсире

стекающих по капле фраз...

Вечерних лающих собак

повиснет голос за калиткой,

и медленной ползёт улиткой

в окно слепое ночи мрак...

И так же чёрная строка

ложится на листок бумажный

неспешно и, дыханьем влажным

моим наполнившись слегка,

рождает истину стиха.