Был вечер пятницы, и я ехал в холодной электричке после учебы к своим бабушке и дедушке. Сойдя с автобуса, ноги сами несли меня по скользкой тропинке к их дому, и, вот наконец дверь в подъезд, звоню и открывается с легким знакомым скрипом дверь и меня озаряет робкая улыбка бабули, а крепкие руки деда хватают в объятия с радостными возгласами, что сынок приехал. Нет, не внук, а именно сын и мне это было приятно и понятно, ведь большинство детских воспоминаний связано с ними. Мы поужинали, стали пить чай и разговаривать о моей учебе, общежитии, успехах, и, конечно, о жизни, какой она была и какая сейчас (это была первая половина 90-х). За всеми нашими разговорами дед поведал историю, случившуюся во время войны в продолжение разговора о том, почему он не хочет переезжать к моим родителям и будет, пока может двигаться, сам ухаживать за больной женой. И так, шел третий год войны, и немец особо лютовал, после очередного арт. обстрела дед был контужен и очнулся только в госпитале. Как оказало