1.
Страна рабов, страна господ…
Неужто кончился Господь?
Неужто Он распят опять?
И снова торжествует тать…
Но Матерь Божья слёзы льёт –
и прорастают семена…
А на земле Мамоны слёт:
как нравы, так и времена.
2.
Я вирши вам свои дарю
не на молитвенную память,
поскольку нынче каждый занят
самим собой… Я их творю,
как будто с небом говорю…
Мы под одними небесами
творим, мой друг, не словесами –
словами мы творим, мой друг.
Всё остальное – недосуг.
Как трудно быть самим собой
в стране, где царствует разбой,
где деньги взяли всех в полон.
А мы друг другу шлём поклон…
Таланты мы или поклонники? –
вот в чём вопрос… На подоконнике
гнилая ветка расцвела,
а за окном – зима бела…
3.
«Пиши… Пиши…» –
мне шепчет снег.
Он бел: белей пробе́ла.
И никого…
Последний человек
погиб –
душа лишь уцелела.
И я – один: наедине с тобой,
душа души моей,
мой человек родной.
Ты – рукопись моя
вовеки.
Ну, как ты там?
И приоткрылись веки –
и солнце высветило лик –
и я ослеп
на целый миг.
И миг сей
вечности сродни…
Как пережил я
эти дни?!
4.
И снова – никого.
Одна лишь дева
как муза моего предела.
Последняя связующая нить:
быть – страшно,
но страшней – не быть.
И всё принять,
не понимая,
чтобы понять,
всё принимая.
И всех простить…
Невыносимо
Отца просить
Голгофой Сына!
5.
Снег выпал как положено,
укрыл Голгофу снег –
и в сердце моём ожило
забытое вовек,
как предки мои давние
стояли у Холма
в печальном ожидании
вот-вот сойти с ума –
и ведали грядущее
спустя две тыщи лет
и возносились душами,
убийственными вслед…
6.
Такая биография –
не рок и не судьба –
заранее оплакивая,
творить-таки себя.
И вся генеалогия –
сплошной мартироло́г –
печальная, убогая…
И никого, кто б мог
помочь в минуту трудную
живой молитвой чудною…
7.
Вот-вот, и снег растает
и оголится Крест,
как из земли восстанет
вернувшийся с небес.
Такого одиночества
не ведала земля.
Пожить бы, да не хочется
прозреть, что всё зазря.
Зазря все эти муки
и вся людская кровь,
покуда мы в разлуке…
Но встретимся ли вновь,
мой Бог? И только очи,
исполненные слёз,
глядят в меня из ночи.
То – не глаза пророчьи
и то – не жизни прочерк,
так кто же это, Отче?
И промолчал Христос.
P. S.
Я написал – и ожил,
что это написал.
Всю жизнь Тебя, о Боже,
я вне себя искал.
И помощи я ждал,
как будто Ты мне должен.
А должен только я
Тебе, о Боже…
22 – 23 декабря 2021 г.
Оскар Грачёв