Чего не в силах объяснить сегодняшняя наука, так это что такое жизнь. Не как она появилась на земле или даже во вселенной, а вообще. Конечно, есть версии о божьем промысле или случайном наборе атомов, но сам факт жизни остаётся неподвластен никому.
Учёный муж говорит, что жизнь нужна, чтобы самовоспроизводиться бесконечное количество раз. Так из медузы появился динозавр, от него мелкий грызун, а позже и сам человек. И все они бесконечно воспроизводятся в самые причудливые формы.
Жрецы культов утверждают, что жизнь дана всевышним как страт для чего-то большего. То есть после неё будет ещё одна жизнь, которая зависит от того, как ты прожил на земле. И не важно в ворота Рая ты зайдешь или родишься милым щенком – главное ты будешь жить ещё. Такой вот вечный круговорот или как ещё говорят эзотерики абсолют.
И даже при всех этих гипотезах, теориях и откровениях, если хорошо подумать, то что такое жизнь опять непонятно.
Философы и поэты очень часто сходятся на том, что жизнь — это штука, которую нужно прожить. Звучит как тавтология, но именно в этом они видят выход. Неважно кем ты будешь льстецом или праведником – ты всё равно проживёшь свою жизнь. Вор крадущий кошелёк у зазевавшейся на базаре барышни и муравей, проползающий в это время под их ногами, тоже живут жизнь.
Что касается поэтов, то здесь я хочу процитировать очень интересное стихотворение Николая Заболоцкого, строчка из которого мне попалась на сиденье трамвая лет 10 назад. Там было нацарапано:
Я был бы только горстью глины,
Я превратился бы в сосуд…
Тогда я сразу понял, что это наверняка не народное творчество. Слишком глубоко копает автор. Но когда я прочитал его целиком, то оно запомнилось мне на всю жизнь. А Николай Заболоцкий (автор этих строк) стал одним из моих любимых поэтов. У него что называется хорошая философия.
Когда бы я недвижным трупом
Лежал, устав от бытия,—
Людским страстям, простым и грубым,
Уж неподвластен был бы я.
Я был бы только горстью глины,
Я превратился бы в сосуд,
Который девушки долины
Порой к источнику несут.
К людским прислушиваясь тайнам
И к перекличке вешних птиц,
Меж ними был бы я случайным
Соединением частиц.
Но и тогда, во тьме кромешной,
С самим собой наедине,
Я пел бы песню жизни грешной
И призывал ее во сне.
Какие мысли у вас вызывает это стихотворение?