Чугунные трубы

Дом, сталинский, старый и ремонта в квартире не было с момента постройки. Бывшая коммуналка, длинный коридор, кухня, крупные щели в грязном, деревянном полу. Муравьи, тонкой струйкой бегущие по стене вверх вниз, теряющиеся в бесконечных щелях. Натянутые бельевые верёвки. Постоянные протечки, как подарок от соседей выше, грёбаных "новых русских" с их "евроремонтом". И от вечных протечек, будто назло, оголившийся в верхнем углу, красный кирпич. По той же, собравшей на себя все беды, стене, труба. Чугунная, крашеная в серый цвет, изрядно заляпанная брызгами жира и грязи, труба, аккуратным рядком на ней, пивные бутылки... "Балтика", тёмное стекло, настоящее богатство для тех, кто знает пункт приёма.

Я знала, и не один...

Мне девять, и я на охоте, моя добыча, в руках у мирно выпивающих в скверике мужиков. Наблюдаю...слежу...прекрасно зная, что пиво рано или поздно закончится, а вот бутылки...бутылки останутся. Я вижу их издалека, они именно такие, какие нужны мне, тёмное стекло и форма, как надо, и, если сдам их все, то смогу купить батон, а значит, поживём ещё. Выжидаю...хожу неподалёку, портфель с учебниками мерзко оттягивает плечи, но у меня есть цель, и я дождусь. Ожидание оправдывает себя, и бутылки перекачёвывают в урну, мужики не уходят, но меня это не остановит, я подхожу смело, нагло...вытаскиваю целых четыре штуки (настоящая удача) и упаковав в мешок со сменкой, направляюсь домой. Иду быстро, почти бегу. Рядом конкуренты, я видела их, они ждали, когда мужики уйдут, не подходя близко и, тоже, как я, следя за бутылками. Их, двое сзади, одна спереди, наперерез. Бегу, но это не помогает, меня догоняют, хватают за плечо, разворачивают. Надо мной три бабки, сейчас я дала бы им, возможно, лет по пятьдесят, но тогда они казались мне жуткими старухами. Меня трясут, требуя отдать добычу. Страшно, и бутылки уходят в лапы вымогателей.

Это была моя добыча, но уходить приходится ни с чем. Что ж, долгий поход по помойкам в поисках бутылок, мне сегодня обеспечен. Жаль, что как бегун, я не очень.