Я учитель начальных классов, но в связи с тем, что учителей не хватает, второй год веду уроки русского и литературы в 6 классе (по первому образованию я закончила филфак). За много лет я привыкла к малышам и когда иду на уроки в среднюю школу, забываю, что там другой пластилин - более жёсткий, менее поддатливый. И есть момент, от которого больнее всего...
Урок литературы
Для меня книга всегда была загадочным сплетением обычных слов в замысловатую паутину. Художественная литература вызывает во мне тёплое блаженство. Вот настоящее, что ни на есть! На уроках, во время чтения и разборов произведений, во мне фонтаном вырываются эмоции восхищения классиками.
О вот я уже вспорхнула высоко, разбирая эпизоды поэм, ловлю взгляды взлетающих со мной... а их нет! Нет этих взглядов! Пустота...
Я одна.
Лечу обратно.
Подстреленная равнодушием подростков.
Видишь, как слезы наворачиваются?
Поймёшь ли, читатель, всё моё отчаяние?
Мне всегда кажется, что дети такие же, как я. Они читают эти гениальные фразы Лермонтова, Тургенева, Толстого... И как я восхищаются словом.
Но все люди разные, особенно подростки. Мы читаем на уроках произведения, я наслаждаюсь высоким искусством. И жду, что ученики проникнутся, но такого не случается от слова совсем.
Один под партой в смартфоне, вторая мечтает, третий линейкой парту точит, четвёртый записочки пишет, пятый домашку по математике доделывает, шестой с соседом болтают....
Во мне начинает бушевать ураган. Но выплеснуть его я не могу.
Как же я успокаиваюсь?
Я повторяю себе:
Это всего лишь моя работа. В каждой профессии есть издержки.