У меня был друг детства, который мечтал стать писателем.
Мечтал с самого подросткового возраста, с возраста покорения мира и зарождения амбиций.
Он писал хлёсткие сочинения, депрессивно-ироничные стихи, искрометные рассказы и просто писал. Блогов тогда не было. К 17-ти у него был роман, сборник рассказов и стихов, и все это грустно лежало в ящике стола. Совершенствовалось, как он говорил.
⠀
И все писал. На все вопросы «Ты это кому-нибудь показывал?», отвечал: «Нечего еще показывать».
Он читал нам, друзьям, мы были в восторге, а вот родители его каждый раз находили какие-то несовершенства.
Его идеальная мама была убеждена-все должно быть наивысшего качества.
Он соглашался.
О сепарации тогда никто ничего не знал, мама всегда права.
Он уехал в Москву, поступил между прочим, сам.
Никаких «за деньги» раньше не было, а на взятки у его родителей не нашлось бы.
Там он подавал надежды, но, видимо, подавал их туда, где одних надежд было мало.
⠀
Сокурсники писали статьи в какие-