Тревожно как-то на душе,
И полночь в окнах.
Уставший взгляд. Ночной торшер.
Душа промокла.
Из слов тугая нить сплелась,
Укрылась пеплом.
Там, где умами правит грязь
Всё так нелепо.
Безумных мыслей дикий рой
Стучится в сердце,
Но в свете, сотканном луной,
Мне не согреться.
Как всё непросто. Лишь на миг
Умолкла совесть.
Спешит души финальный крик
Закончить повесть.
Я сам себе придумал мир
В картинах Босха,
Где средь чумы разгульный пир,
Где жизнь из воска.
Вот только знать бы, хватит сил
Пройти по грани?
Там, где святой не раз грешил,
Где плачут камни.
В потоке бесконечных слов
Стать частью мысли.
И пережить и боль, и кровь
В осколках истин.
© Copyright: Святослав Моисеенко, 2020
Свидетельство о публикации №120042804683
