Пофартило, веришь ли, повезло,
повела рукой, а она – крыло,
оттолкнулась, ноги подобрала
и… взлетела! Низенько, но смогла.
Нет, не птица, где уж там, смех один,
разве только если этот… пингвин,
да ещё туман - жирное молоко,
потому недолго, невысоко,
ну а что? Культурно, не нагишом,
меж вторым и цокольным этажом,
но лечу, болезная, не влачусь,
как вчера… Какая тут, к бесу, грусть?
Знаешь что? Да пусть и не циркачи,
не завидуй, милый, не хохочи…
Эхма! Целой улицы поперёк,
раззудись, родимая, хоть разок,
полетай, чего уже там! Пока
поведёшь крылом, а оно – рука.
