Расскажу о материнской любви. Не о той, когда мать тебя целует, даёт деньги, вытирает сопли. Я о другом.
О мёртвой матери, которая в процессе моей жизни, где оберегала, где закрывала глаза на своего сына. Мне было пять лет, когда мама умерла. Я не помню прикосновения её рук, тепла её тела, ласковых слов.
Я помню, когда мама умерла, и опустили гроб с её телом в могилу, не осознавая, я кинулся в двухметровую пустоту на доски, обитые бархатом.
Как сейчас помню, хотя был маленьким, что-то проникло в мой мозг, и впервые в своей маленькой жизни я почувствовал любовь своей матери.
Мёртвая мать отдала последние силы и что-то неведомое мне. *** На поминки пришли родные и знакомые. Стол был скромный: блины, картошка с мясом, кисель и кое-что по мелочи. По средине стола восседала бабка Кузьминичиха. Ее все знали как колдунью, чуточку побаивались, но когда наступала беда — шли к ней. Кое в чём она помогала и могла смотреть в будущее человека.
Бабка обратилась к отцу:
— Скажи, соколик, ты свое