Когда, за миг до полного провала,
с высокой кисти воспаряет он -
решать исход великого финала,
и замирает полный стадион;
и каждым взглядом чертится синхронно
пара-бола крутейшей из орбит,
и сердце верит, что вот-вот резонно
малыш героев должно одарит...
И только он, вращающийся ровно
флюидами сходящихся молитв,
теперь определяет хладнокровно
исход одной из незабвенных битв;
и лишь ему, коварному, понятен
расклад руки, корзины и щита.
Он тих и строг. Его судьба - без пятен.
Он только кругл. Игра его проста.
Когда по душам, дужек не касаясь,
он плотным телом шаркнет в этот раз,
зайдёт с доскока, втиснется, вращаясь -
он будет прав (для половины глаз,
а для другой...). Зажмуримся: Красава!...
Восторжен рёв и долог тяжкий вздох.
Они слились - обида или слава -
решает он. Финал опять неплох.