Автор: Вика Осадченко
Твой снег безропотно растает
на слабой выжившей траве,
и тьма небесная пустая
его опять поднимет вверх,
в померкшие ночные дали.
Пускай в сквозном своём дому
в иные формы ветер сдавит,
о странном нашептав ему.
Пускай над хрупкой снежной плотью
стоит вторая белизна:
чужих сияний и мелодий —
как свет далёкого окна.