Мне иногда кажется, что спустя несколько лет я все еще ощущаю этот запах, окутавший и пропитавший нас в жилище шамана на Крайнем Севере России, где мы оказались в завершение нашей экспедиции в заброшенный порт на теперь уже запретных территориях Русской Арктики.
После той поездки купленная арктическая экипировка побывала со мной еще и в других путешествиях на Север, проветрилась, освежилась, выморозилась, но каждый раз, бросая взгляд на лежащий в шкафу мешок с экипировкой или разглядывая фотографии из экспедиции в архиве, я снова ощущаю этот густой и всеобъемлющий дым, и словно снова возвращаюсь в прошлое, слыша бубен шамана, звучащий откуда-то из полутьмы задымленного костром чума.
История "Дяди Коли" - местного шамана, в нашем случае получилась какой-то странной, граничащей с выдумкой или наваждением. Я помню как мы пришли в этот чум. Шамана не было. Нас встретила женщина, поддерживающая огонь. Много рассказывала о жизни на Севере, о культуре, традициях шаманизма, не забывая подкидывать в костер какие-то порошки и травки.
Иногда костер затухал и начинал сильно дымить, иногда вспыхивал так, словно в него бросили горсть пороха, и запах... Этот запах я чувствую даже сейчас, когда рассказываю вам эту историю. Его нельзя описать. Тяжелый, но не удушающий. Запоминающийся, но ты не способен понять или сравнить его с чем-то знакомым, как бывает с запахом проводки, жженых листьев или еще чего узнаваемого.
Мы быстро сомлели. То ли устав с дороги и войдя с мороза в обогретое огнем жилище. То ли под воздействием неведомых нам северных трав, которыми щедро пополняли костер. Слегка монотонный рассказ хозяйки чума и мы начали кивать носами, норовя вот-вот уснуть в тех позах, в которых сели на расстеленных на полу циновках.
Меня спасал только фотоаппарат и желание чуть-чуть поснимать, но потом случилось странное. Мы сидели у огня, слушали рассказы, слушали пение и бубен шамана, но сам "Дядя Коля" так и не появился. Хотя, это не точно...
Я совершенно не помню "вторую часть" нашего пребывания в чуме, не помню как мы уходили из него, не помню о чем говорили в конце и что на прощание, помню только следующий день, когда в наше жилище ввалился Костя и с удовлетворением буркнул: "Шаман упал первым!".
Выяснилось, что шаман все же был, только видел его один наш Костя и с ним же умудрился устроить соревнование, кто быстрей упадет. Естественно, для этого спора в ход пошел крепкий алкоголь. Костя был доволен собой, а я так и не смог понять или вспомнить, в какой момент появился шаман, говорил ли я с ним, видел ли его, и вообще, как я попал на свою кровать.
Сейчас события тех дней кажутся какой-то мистикой, но было интересно, что всю дорогу нас сопровождала какая-то невидимая рука удачи: мы попали под сильный ветер, но он не занес нас на краю океана, спрятавшихся под ледяным торосом; мы проехали два самых сложных зимника, да еще и в полной тьме, не застряв, не заблудившись, не оказавшись в снежной ловушке, тогда как за день до нас тут бушевал ураган и на местный погранпункт не смог прилететь вертолет с нашими пропусками, и так во всем. И только наша смена, которой предстояло перегнать машины обратно на "Большую Землю" буквально через день снова попала в метель и была вынуждена бросить автомобили, уехав из снежного плена на вездеходах в ожидании погоды...
То ли "Дядя Коля" наколдовал, то ли Духи Севера были к нам благосклонны, но это одно из сотни событий, которые сейчас вспоминаю с особым трепетом и удовольствием. А еще этот запах… я чувствую его прямо сейчас, словно он навсегда вошел в меня под звуки бубна. Запах жилища северного шамана...