Сколько я себя помню, я всегда что-то сочинял и записывал.
И даже однажды отправил свой рассказ в какую-то газету.
И самое удивительное, его опубликовали.
Назывался он «Исповедь футбольного мяча».
Но ещё удивительнее было то, что его опубликовали под чужой фамилией!
И я уже тогда понял, что писательское дело-оно очень тонкое!
Надо сказать, что попыток быть опубликованным у меня было несколько.
И всегда приходил один и тот же ответ, как под копирку, «Ваш материал не заинтересовал нашу редакцию».
Но я несмотря ни на что, продолжал что-то писать.
И произошло «накопительное накопление» моих литературных опусов, с которыми я и делюсь с вами здесь, в Дзене.
Скорей бы лето.
Одуванчиков поле - разлетелось на части,
И обидно до боли - так случилось со счастьем...
Кружка с птичкой чудесной - вдруг о стенку разбилась...
Одним словом, как в песне - не сбылось, не сложилось...
Лето, скорей бы лето... Гаснет лишь сигарета...
Лето, скорей бы лето... Скорей бы лето...
Фикус в кадке на кухне - был свидетелем счастья,
Домик карточный рухнул - он теперь соучастник...
По прогнозу погоды - лишь дожди и осадки...
Позвонили с работы - у меня всё в порядке...
Лето, скорей бы лето... Гаснет лишь сигарета...
Лето, скорей бы лето... Скорей бы лето...
Миллионы шагов - между мной и Парижем,
Но все драмы Гюго - стали как-то мне ближе...
Я цепляюсь за фразу - твоя песня не спета...
Но, видать, не всё сразу - лишь дожить бы до лета...
Лето, скорей бы лето... Гаснет лишь сигарета...
Лето, скорей бы лето... Скорей бы лето...
