Книга моего детства — "Остров сокровищ". Страшная книга. Я начал читать ее, когда мамы не было дома. Она работала во вторую смену, а я ждал ее - и не ложился спать. Старый стол -"книга", разложенный, бывший одновременно и столовым, и письменным, играл еще одну роль - роль хижины. Я накрывал его диванным покрывалом и прятался под ним. Можно было, конечно, выдумать Карлсона и играть с ним, но Карлсона выдумали без меня. А тут - "Остров сокровищ"! Надо же такое придумать! "Остров сокровищ"! "Пятнадцать человек на сундук мертвеца..." Я сидел под покрывалом в своей "хижине". Был ноябрьский поздний вечер, было темно. Я нашел на кухне свечку, зажег и читал Стивенсона. Стало еще страшнее. Я как раз дошел до описания гибели слепого Пью и с криком выскочил из-под покрывала. Мне показалось, что я слышу скрип колес, под которыми погиб старый пират. На самом деле скрипел ключ, которым мама открывала дверь. Мой крик испугал ее, и она просто ввалилась в коридор, хватаясь за сердце: - Ты что?! - Мааа