«Как три века назад. Мимо меня прошли.
Был ветер и дождь. И ноябрь завывал в оврагах.
Городские вывески - пыльные, ржавые..
хлопали крыльями и сотрясали цепями.
Лил холодный, как душ из трубы «с синим».
А «добрые» сквозняки умирали в тщедушном теле
остатки воли..
Кашель бил. Красил в алое хлопка тряпицу.
Единственное - что ещё оставалось чистым..
И мягкой поступью сонмы прохожих двигались сквозь -
меня и судьбу мою мрачную.
Той ночью я скончалась - до ныне веков.
И помню прекрасно лица, ухмылки и холод -
больший, чем в сотне ливней. Пусть даже ноябрьских..
Я их заприметила - не от тоски или злобы.
Так полагается в мире, где всё справедливо.
Они и теперь шаловливо моргают мне сослепу, звери..
Не зная. Судьба поджидает их.
В каждом колодце столичном, где ветры от Балтики дуют,
не переставая.
И в каждом овраге.. Куда скинули пОутру тело моё,
и тряпицу в ошмётках аорты..
И в каждом проулке. Где схроны бандитские.
Жадные руки обшарили плащ мой, карманы - до дыр и заминов..
И в каждом лесу - дикий зверь тоже хочет питаться..
Как три века назад.. Они и теперь - такие же.
Скромно идут чередой - мимо горя и бед.
Которому - авторы и соучастники!
Господи! Где ж Твой догляд!
Тихо в оврагах истории..»